| XLII |
| OCEANO NOX |
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Saint-Valery-Sur-Somme.
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Oh ! combien de marins,│ combien de capitaines |
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Qui sont partis joyeux│ pour des courses lointaines, |
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Dans ce morne horizon│ se sont évanouis ! |
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Combien ont disparu,│ dure et triste fortune ! |
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Dans une mer sans fond,│ par une nuit sans lune, |
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Sous l'aveugle océan│ à jamais enfouis ! |
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Combien de patrons morts│ avec leurs équipages ! |
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L'ouragan de leur vie│ a pris toutes les pages |
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Et d'un souffle il a tout│ dispersé sur les flots ! |
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Nul ne saura leur fin│ dans l'abîme plongée. |
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Chaque vague en passant│ d'un butin s'est chargée ; |
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L'une a saisi l'esquif,│ l'autre les matelots ! |
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Nul ne sait votre sort,│ pauvres têtes perdues ! |
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Vous roulez à travers│ les sombres étendues, |
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Heurtant de vos fronts morts│ des écueils inconnus. |
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Oh ! que de vieux parents,│ qui n'avaient plus qu'un rêve, |
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Sont morts en attendant│ tous les jours sur la grève |
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Ceux qui ne sont pas revenus ! |
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On s'entretient de vous│ parfois dans les veillées. |
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Maint joyeux cercle, assis│ sur des ancres rouillées, |
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Mêle encor quelque temps│ vos noms d'ombre couverts |
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Aux rires, aux refrains,│ aux récits d'aventures, |
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Aux baisers qu'on dérobe│ à vos belles futures, |
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Tandis que vous dormez│ dans les goémons verts ! |
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On demande : — Où sont-ils ?│ sont-ils rois dans quelque île ? |
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Nous ont-ils délaissés│ pour un bord plus fertile ? — |
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Puis votre souvenir│ même est enseveli. |
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Le corps se perd dans l'eau,│ le nom dans la mémoire. |
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Le temps, qui sur toute ombre│ en verse une plus noire, |
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Sur le sombre océan│ jette le sombre oubli. |
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Bientôt des yeux de tous│ votre ombre est disparue. |
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L'un n'a-t-il pas sa barque│ et l'autre sa charrue ? |
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Seules, durant ces nuits│ où l'orage est vainqueur, |
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Vos veuves aux fronts blancs,│ lasses de vous attendre, |
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Parlent encor de vous│ en remuant la cendre |
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De leur foyer et de leur cœur ! |
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Et quand la tombe enfin│ a fermé leur paupière, |
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Rien ne sait plus vos noms,│ pas même une humble pierre |
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Dans l'étroit cimetière│ où l'écho nous répond, |
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Pas même un saule vert│ qui s'effeuille à l'automne, |
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Pas même la chanson│ naïve et monotone |
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Que chante un mendiant│ à l'angle d'un vieux pont ! |
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Où sont-ils, les marins│ sombrés dans les nuits noires ? |
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Ô flots, que vous savez│ de lugubres histoires ! |
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Flots profonds redoutés│ des mères à genoux ! |
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Vous vous les racontez│ en montant les marées, |
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Et c'est ce qui vous fait│ ces voix désespérées |
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Que vous avez le soir│ quand vous venez vers nous ! |
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Juillet 1836.
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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| forme globale |
type : suite périodique
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