| XLII |
| OCEANO NOX |
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Saint-Valery-Sur-Somme.
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Oh ! combien de marins, | combien de capitaines |
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Qui sont partis joyeux | pour des courses lointaines, |
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Dans ce morne horizon | se sont évanouis ! |
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Combien ont disparu, | dure et triste fortune ! |
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Dans une mer sans fond, | par une nuit sans lune, |
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Sous l'aveugle océan | à jamais enfouis ! |
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Combien de patrons morts | avec leurs équipages ! |
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L'ouragan de leur vie | a pris toutes les pages |
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Et d'un souffle il a tout | dispersé sur les flots ! |
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Nul ne saura leur fin | dans l'abîme plongée. |
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Chaque vague en passant | d'un butin s'est chargée ; |
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L'une a saisi l'esquif, | l'autre les matelots ! |
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Nul ne sait votre sort, | pauvres têtes perdues ! |
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Vous roulez à travers | les sombres étendues, |
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Heurtant de vos fronts morts | des écueils inconnus. |
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Oh ! que de vieux parents, | qui n'avaient plus qu'un rêve, |
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Sont morts en attendant | tous les jours sur la grève |
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Ceux qui ne sont pas revenus ! |
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On s'entretient de vous | parfois dans les veillées. |
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Maint joyeux cercle, assis | sur des ancres rouillées, |
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Mêle encor quelque temps | vos noms d'ombre couverts |
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Aux rires, aux refrains, | aux récits d'aventures, |
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Aux baisers qu'on dérobe | à vos belles futures, |
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Tandis que vous dormez | dans les goémons verts ! |
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On demande : — Où sont-ils ? | sont-ils rois dans quelque île ? |
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Nous ont-ils délaissés | pour un bord plus fertile ? — |
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Puis votre souvenir | même est enseveli. |
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Le corps se perd dans l'eau, | le nom dans la mémoire. |
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Le temps, qui sur toute ombre | en verse une plus noire, |
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Sur le sombre océan | jette le sombre oubli. |
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Bientôt des yeux de tous | votre ombre est disparue. |
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L'un n'a-t-il pas sa barque | et l'autre sa charrue ? |
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Seules, durant ces nuits | où l'orage est vainqueur, |
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Vos veuves aux fronts blancs, | lasses de vous attendre, |
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Parlent encor de vous | en remuant la cendre |
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De leur foyer et de leur cœur ! |
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Et quand la tombe enfin | a fermé leur paupière, |
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Rien ne sait plus vos noms, | pas même une humble pierre |
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Dans l'étroit cimetière | où l'écho nous répond, |
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Pas même un saule vert | qui s'effeuille à l'automne, |
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Pas même la chanson | naïve et monotone |
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Que chante un mendiant | à l'angle d'un vieux pont ! |
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Où sont-ils, les marins | sombrés dans les nuits noires ? |
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Ô flots, que vous savez | de lugubres histoires ! |
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Flots profonds redoutés | des mères à genoux ! |
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Vous vous les racontez | en montant les marées, |
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Et c'est ce qui vous fait | ces voix désespérées |
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Que vous avez le soir | quand vous venez vers nous ! |
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Juillet 1836.
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| mètre |
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