| XIII |
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Puits de l'Inde ! tombeaux !│monuments constellés ! |
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Vous dont l'intérieur│n'offre aux regards troublés |
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Qu'un amas tournoyant│de marches et de rampes, |
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Froids cachots, corridors│où rayonnent des lampes, |
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Poutres où l'araignée│a tendu ses longs fils, |
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Blocs ébauchant partout│de sinistres profils, |
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Toits de granit, troués│comme une frêle toile, |
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Par où l'œil voit briller│quelque profonde étoile, |
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Et des chaos de murs,│de chambres, de paliers, |
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Où s'écroule au hasard│un gouffre d'escaliers ! |
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Cryptes qui remplissez│d'horreur religieuse |
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Votre voûte sans fin,│morne et prodigieuse ! |
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Cavernes où l'esprit│n'ose aller trop avant ! |
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Devant vos profondeurs│j'ai pâli bien souvent |
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Comme sur un abîme│ou sur une fournaise, |
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Effrayantes Babels│que rêvait Piranèse ! |
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Entrez si vous l'osez !│ |
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Entrez si vous l'osez ! Sur le pavé dormant |
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Les ombres des arceaux│se croisent tristement ; |
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La dalle par endroits,│pliant sous les décombres, |
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S'entr'ouvre pour laisser│passer des degrés sombres |
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Qui fouillent, vis de pierre,│un souterrain sans fond ; |
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D'autres montent là-haut│et crèvent le plafond. |
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Où vont-ils ? Dieu le sait.│Du creux d'une arche vide |
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Une eau qui tombe envoie│une lueur livide. |
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Une voûte au front vert│s'égoutte dans un puits, |
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Dans l'ombre un lourd monceau│de roches sans appuis |
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S'arrête retenu│par des ronces grimpantes ; |
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Une corde qui pend│d'un amas de charpentes |
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S'offre, mystérieuse,│à la main du passant. |
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Dans un caveau, penché│sur un livre, et lisant, |
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Un vieillard surhumain,│sous le roc qui surplombe, |
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Semble vivre oublié│par la mort dans sa tombe. |
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Des sphinx, des bœufs d'airain,│sur l'étrave accroupis, |
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Ont fait des chapiteaux│aux piliers décrépits ; |
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L'aspic à l'œil de braise,│agitant ses paupières, |
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Passe sa tête plate│aux crevasses des pierres. |
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Tout chancelle et fléchit│sous les toits entr'ouverts. |
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Le mur suinte, et l'on voit│fourmiller à travers |
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De grands feuillages roux,│sortant d'entre les marbres, |
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Des monstres qu'on prendrait│pour des racines d'arbres. |
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Partout, sur les parois│du morne monument, |
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Quelque chose d'affreux│rampe confusément ; |
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Et celui qui parcourt│ce dédale difforme, |
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Comme s'il était pris│par un polype énorme, |
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Sur son front effaré,│sous son pied hasardeux, |
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Sent vivre et remuer│l'édifice hideux ! |
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— Ô rêves de granit !│grottes visionnaires ! |
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Cryptes ! palais ! tombeaux,│pleins de vagues tonnerres ! |
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Vous êtes moins brumeux,│moins noirs, moins ignorés, |
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Vous êtes moins profonds│et moins désespérés |
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Que le destin, cet antre│habité par nos craintes, |
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Où l'âme entend, perdue,│en d'affreux labyrinthes, |
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Au fond, à travers l'ombre,│avec mille bruits sourds, |
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Dans un gouffre inconnu│tomber le flot des jours ! — |
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Avril 1839.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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