| VIII |
| À M. LE D. DE… |
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Jules, votre château,│ tour vieille et maison neuve, |
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Se mire dans la Loire,│ à l'endroit où le fleuve, |
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Sous Blois, élargissant│ son splendide bassin, |
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Comme une mère presse│ un enfant sur son sein |
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En lui parlant tout bas│ d'une voix recueillie, |
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Serre une île charmante│ en ses bras qu'il replie. |
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Vous avez tous les biens│ que l'homme peut tenir. |
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Déjà vous souriez,│ voyant l'été venir, |
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Et vous écouterez│ bientôt sous le feuillage |
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Les rires éclatants│ qui montent du village. |
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Vous vivez ! avril passe,│ et voici maintenant |
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Que mai, le mois d'amour,│ mai rose et rayonnant, |
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Mai dont la robe verte│ est chaque jour plus ample, |
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Comme un lévite enfant│ chargé d'orner le temple, |
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Suspend aux noirs rameaux,│ qu'il gonfle en les touchant, |
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Les fleurs d'où sort l'encens,│ les nids d'où sort le chant. |
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Et puis vous m'écrivez│ que votre cheminée |
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Surcharge en ce moment│ sa frise blasonnée |
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D'un tas d'anciens débris│ autrefois triomphants, |
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De glaives, de cimiers│ essayés des enfants, |
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Qui souillent les doigts blancs│ de vos belles duchesses ; |
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Et qu'enfin — et c'est là│ d'où viennent vos richesses, — |
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Vos paysans, piquant│ les bœufs de l'aiguillon, |
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Ont ouvert un sépulcre│ en creusant un sillon. |
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Votre camp de César│ a subi leur entaille. |
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Car vous avez à vous│ tout un champ de bataille, |
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Et vos durs bûcherons,│ tout hâlés par le vent, |
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Du bruit de leur cognée│ ont troublé bien souvent, |
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Avec les noirs corbeaux│ s'enfuyant par volées, |
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Les ombres des héros│ à vos chênes mêlées. |
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Ami, vous le savez,│ spectateur sérieux, |
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J'ai rêvé bien des fois│ dans ces champs glorieux, |
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Qui, forcés par le soc,│ eux, vieux témoins des guerres, |
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À donner des moissons│ comme des champs vulgaires, |
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Pareils au roi déchu│ qui, craignant le réveil, |
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Revoit sa gloire en songe│ aux heures du sommeil, |
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Le jour, laissent marcher│ le bouvier dans leurs seigles, |
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Et reçoivent, la nuit,│ la visite des aigles ! |
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Oh ! respectez, enfant│ d'un siècle où tout se vend, |
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Rome morte à côté│ d'un village vivant ! |
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Que votre piété,│ qui sur tout veut descendre, |
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Laisse en paix cette terre│ ou plutôt cette cendre ! |
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Vivez content ! dès l'aube,│ en vos secrets chemins, |
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Errez avec la main│ d'une femme en vos mains ; |
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Contemplez, du milieu│ de tant de douces choses, |
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Dieu qui se réjouit│ dans la saison des roses ; |
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Et puis, le soir, au fond│ d'un coffre vermoulu, |
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Prenez ce vieux Virgile│ où tant de fois j'ai lu ! |
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Cherchez l'ombre, et, tandis│ que dans la galerie |
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Jase et rit au hasard│ la folle causerie, |
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Vous, éclairant votre âme│ aux antiques clartés, |
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Lisez mon doux Virgile,│ ô Jule, et méditez ! |
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Car les temps sont venus│ qu'a prédits le poète. |
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Aujourd'hui, dans ces champs,│ vaste plaine muette, |
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Parfois le laboureur,│ sur le sillon courbé, |
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Trouve un noir javelot│ qu'il croit des cieux tombé, |
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Puis heurte pêle-mêle,│ au fond du sol qu'il fouille, |
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Casques vides, vieux dards│ qu'amalgame la rouille, |
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Et, rouvrant des tombeaux│ pleins de débris humains, |
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Pâlit de la grandeur│ des ossements romains ! |
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Mai 1839.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite de distiques
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