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Que faites-vous, Seigneur ? | à quoi sert votre ouvrage ? |
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À quoi bon l'eau du fleuve | et l'éclair de l'orage ? |
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Les prés ? les ruisseaux purs | qui lavent le gazon ? |
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Et, sur les coteaux verts | dont s'emplit l'horizon, |
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Les immenses troupeaux | aux fécondes haleines |
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Que l'aboiement des chiens | chasse à travers les plaines ? |
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Pourquoi, dans ce doux mois | où l'air semble attiédi, |
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Quand un calice s'ouvre | aux souffles de midi, |
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Y plonger, ô Seigneur, | l'abeille butinante, |
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a |
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Et changer toute fleur | en cloche bourdonnante ? |
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Pourquoi le brouillard d'or | qui monte des hameaux ? |
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b |
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Pourquoi l'ombre et la paix | qui tombent des rameaux ? |
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b |
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Pourquoi le lac d'azur | semé de molles îles ? |
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a |
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Pourquoi les bois profonds, | les grottes, les asiles ? |
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a |
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À quoi bon, chaque soir, | quand luit l'été vermeil, |
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Comme un charbon ardent | déposant le soleil |
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b |
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Au milieu des vapeurs | par les vents remuées, |
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Allumer au couchant | un brasier de nuées ? |
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Pourquoi rougir la vigne | et jeter aux vieux murs |
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Le rayon qui revient | gonfler les raisins mûrs ? |
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À quoi bon incliner | sur ses axes mobiles |
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Ce globe monstrueux | avec toutes ses villes, |
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Et ses monts et ses mers | qui flottent alentour, |
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À quoi bon, ô Seigneur, | l'incliner tour à tour, |
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b |
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Pour que l'ombre l'éteigne | ou que le jour le dore, |
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a |
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Tantôt vers la nuit sombre | et tantôt vers l'aurore ? |
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a |
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À quoi vous sert le flot, | le nuage, le bruit |
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Qu'en secret dans la fleur | fait le germe du fruit ? |
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b |
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À quoi bon féconder | les éthers et les ondes, |
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a |
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Faire à tous les soleils | des ceintures de mondes, |
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a |
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Peupler d'astres errants | l'arche énorme des cieux, |
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Seigneur ! et sur nos fronts, | d'où rayonnent nos yeux, |
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b |
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Entasser en tous sens | des millions de lieues |
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Et du vague infini | poser les plaines bleues ? |
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Pourquoi sur les hauteurs | et dans les profondeurs |
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Cet amas effrayant | d'ombres et de splendeurs ? |
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b |
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À quoi bon parfumer, | chauffer, nourrir et luire, |
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Tout aimer, et, Dieu bon ! | incessamment traduire, |
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Pour l'œil intérieur | comme pour l'œil charnel, |
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L'éternelle pensée | en spectacle éternel ? |
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Si c'est pour qu'en ce siècle | où la loi tombe en cendre |
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a |
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L'homme passe sans voir, | sans croire, sans comprendre, |
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Sans rien chercher dans l'ombre, | et sans lever les yeux |
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Vers les conseils divins | qui flottent dans les cieux, |
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Sous la forme sacrée | ou sous l'éclatant voile |
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a |
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Tantôt d'une nuée | et tantôt d'une étoile ! |
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a |
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Si c'est pour que ce temps | fasse, en son morne ennui, |
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b |
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De l'opprimé d'hier | l'oppresseur d'aujourd'hui ; |
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b |
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Pour qu'on s'entre-déchire | à propos de cent rêves ; |
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a |
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Pour que le peuple, foule | où dorment tant de sèves, |
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a |
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Aussi bien que les rois, | — grave et haute leçon ! — |
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b |
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Ait la brutalité | pour dernière raison, |
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b |
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Et réponde, troupeau | qu'on tue ou qui lapide, |
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a |
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À l'aveugle boulet | par le pavé stupide ! |
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a |
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Si c'est pour que l'émeute | ébranle la cité ! |
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b |
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Pour que tout soit tyran, | même la liberté ! |
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b |
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Si c'est pour que l'honneur | des anciens gentilshommes, |
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a |
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Par eux-même amené | dans l'ornière où nous sommes, |
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Aux projets des partis | s'attelle tristement ; |
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b |
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Si c'est pour qu'à sa haine | on ajoute un serment |
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b |
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Comme à son vieux poignard | on remet une lame ; |
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Si c'est pour que le prince, | homme né d'une femme, |
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a |
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Né pour briller bien vite | et pour vivre bien peu, |
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S'imagine être roi | comme vous êtes Dieu ! |
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b |
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Si c'est pour que la joie | aux justes soit ravie ; |
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a |
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Pour que l'iniquité | règne, pour que l'envie, |
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a |
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Emplissant tant de fronts | de brasiers dévorants, |
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b |
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Fasse petits des cœurs | que l'amour ferait grands ! |
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b |
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Si c'est pour que le prêtre, | infirme et triste apôtre, |
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a |
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Marche avec ses deux yeux, | ouvrant l'un fermant l'autre, |
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Insulte à la nature | au nom du verbe écrit, |
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Et ne comprenne pas | qu'ici tout est l'esprit, |
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Que Dieu met comme en nous | son souffle dans l'argile, |
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Et que l'arbre et la fleur | commentent l'Évangile ! |
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Si c'est pour que personne | enfin, grand ou petit, |
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Pas même le vieillard | que l'âge appesantit, |
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Personne, du tombeau | sondant les avenues, |
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N'ait l'austère souci | des choses inconnues, |
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Et que, pareil au bœuf | par l'instinct assoupi, |
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b |
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Chacun trace un sillon | sans songer à l'épi ! |
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b |
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Car l'humanité, morne | et manquant de prophètes, |
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a |
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Perd l'admiration | des œuvres que vous faites ; |
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L'homme ne sent plus luire | en son cœur triomphant |
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b |
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Ni l'aube, ni le lys, | ni l'ange, ni l'enfant, |
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b |
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Ni l'âme, ce rayon | fait de lumière pure, |
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a |
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Ni la création, | cette immense figure ! |
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a |
