| XXXVI |
| LA STATUE |
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Il semblait grelotter, | car la bise était dure. |
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C'était, sous un amas | de rameaux sans verdure, |
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Une pauvre statue, | au dos noir, au pied vert, |
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Un vieux faune isolé | dans le vieux parc désert, |
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Qui, de son front penché | touchant aux branches d'arbre, |
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Se perdait à mi-corps | dans sa gaine de marbre. |
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Il était là, pensif, | à la terre lié, |
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Et, comme toute chose | immobile, — oublié ! |
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Des arbres l'entouraient, | fouettés d'un vent de glace, |
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Et comme lui vieillis | à cette même place ; |
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Des marronniers géants, | sans feuilles, sans oiseaux |
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Sous leurs tailles brouillés | en ténébreux réseaux, |
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Pâle, il apparaissait, | et la terre était brune. |
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Une âpre nuit d'hiver, | sans étoile et sans lune, |
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Tombait à larges pans | dans le brouillard diffus. |
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D'autres arbres plus loin | croisaient leurs sombres fûts ; |
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Plus loin d'autres encore, | estompés par l'espace, |
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Poussaient dans le ciel gris | où le vent du soir passe |
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Mille petits rameaux | noirs, tordus et mêlés, |
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Et se posaient partout, | l'un par l'autre voilés, |
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b |
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Sur l'horizon, perdu | dans les vapeurs informes, |
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Comme un grand troupeau roux | de hérissons énormes. |
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Rien de plus. Ce vieux faune, | un ciel morne, un bois noir. |
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Peut-être dans la brume | au loin pouvait-on voir |
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Quelque longue terrasse | aux verdâtres assises, |
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Ou, près d'un grand bassin, | des nymphes indécises, |
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Honteuses à bon droit | dans ce parc aboli, |
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Autrefois des regards, | maintenant de l'oubli. |
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Le vieux faune riait. | — Dans leurs ombres douteuses |
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Laissant le bassin triste | et les nymphes honteuses, |
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Le vieux faune riait, | c'est à lui que je vins ; |
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Ému, car sans pitié | tous ces sculpteurs divins |
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Condamnent pour jamais, | contents qu'on les admire, |
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Les nymphes à la honte | et les faunes au rire. |
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Moi, j'ai toujours pitié | du pauvre marbre obscur. |
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De l'homme moins souvent, | parce qu'il est plus dur. |
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Et, sans froisser d'un mot | son oreille blessée, |
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Car le marbre entend bien | la voix de la pensée, |
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Je lui dis : — « Vous étiez | du beau siècle amoureux. |
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Sylvain, qu'avez-vous vu | quand vous étiez heureux ? |
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b |
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Vous étiez de la cour ? | Vous assistiez aux fêtes ? |
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C'est pour vous divertir | que ces nymphes sont faites. |
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C'est pour vous, dans ces bois, | que de savantes mains |
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Ont mêlé les dieux grecs | et les césars romains, |
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Et, dans les claires eaux | mirant les vases rares, |
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Tordu tout ce jardin | en dédales bizarres. |
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a |
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Quand vous étiez heureux, | qu'avez-vous vu, Sylvain ? |
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Contez-moi les secrets | de ce passé trop vain, |
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De ce passé charmant, | plein de flammes discrètes, |
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Où parmi les grands rois | croissaient les grands poètes. |
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Que de frais souvenirs | dont encor vous riez ! |
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Parlez-moi, beau Sylvain, | comme vous parleriez |
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À l'arbre, au vent qui souffle, | à l'herbe non foulée. |
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D'un bout à l'autre bout | de cette épaisse allée, |
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a |
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Avez-vous quelquefois, | moqueur antique et grec, |
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Quand près de vous passait | avec le beau Lautrec |
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Marguerite aux yeux doux, | la reine béarnaise, |
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Lancé votre œil oblique | à l'Hercule Farnèse ? |
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Seul sous votre antre vert | de feuillage mouillé, |
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Ô Sylvain complaisant, | avez-vous conseillé, |
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Vous tournant vers chacun | du côté qui l'attire, |
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Racan comme berger, | Regnier comme satyre ? |
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Avez-vous vu parfois, | sur ce banc, vers midi, |
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Suer Vincent de Paul | à façonner Gondi ? |
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Faune ! avez-vous suivi | de ce regard étrange |
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Anne avec Buckingham, | Louis avec Fontange, |
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Et se retournaient-ils, | la rougeur sur le front, |
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En vous entendant rire | au coin du bois profond ? |
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Étiez-vous consulté | sur le thyrse ou le lierre, |
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Lorsqu'en un grand ballet | de forme singulière |
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La cour du dieu Phœbus | ou la cour du dieu Pan |
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Du nom d'Amaryllis | enivraient Montespan ? |
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Fuyant des courtisans | les oreilles de pierre, |
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La Fontaine vint-il, | les pleurs dans la paupière, |
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De ses nymphes de Vaux | vous conter les regrets ? |
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Que vous disait Boileau, | que vous disait Segrais, |
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b |
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À vous, faune lettré | qui jadis dans l'églogue |
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Aviez avec Virgile | un charmant dialogue, |
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Et qui faisiez sauter, | sur le gazon naissant, |
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Le lourd spondée au pas | du dactyle dansant ? |
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Avez-vous vu jouer | les beautés dans les herbes, |
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Chevreuse aux yeux noyés, | Thiange aux airs superbes ? |
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Vous ont-elles parfois | de leur groupe vermeil |
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Entouré follement, | si bien que le soleil |
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Découpait tout à coup, | en perçant quelque nue, |
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a |
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Votre profil lascif | sur leur gorge ingénue ? |
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Votre arbre a-t-il reçu | sous son abri serein |
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L'écarlate linceul | du pâle Mazarin ? |
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b |
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Avez-vous eu l'honneur | de voir rêver Molière ? |
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Vous a-t-il quelquefois, | d'une voix familière, |
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Vous jetant brusquement | un vers mélodieux, |
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b |
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Tutoyé, comme on fait | entre les demi-dieux ? |
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b |
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En revenant un soir | du fond des avenues, |
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Ce penseur, qui, voyant | les âmes toutes nues, |
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a |
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Ne pouvait avoir peur | de votre nudité, |
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À l'homme en son esprit | vous a-t-il confronté ? |
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b |
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Et vous a-t-il trouvé, | vous le spectre cynique, |
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Moins triste, moins méchant, | moins froid, moins ironique, |
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a |
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Alors qu'il comparait, | s'arrêtant en chemin, |
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b |
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Votre rire de marbre | à notre rire humain ? » |
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b |
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Ainsi je lui parlais | sous l'épaisse ramure. |
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a |
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Il ne répondit pas | même par un murmure. |
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a |
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J'écoutais, incliné | sur le marbre glacé, |
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b |
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Mais je n'entendis rien | remuer du passé. |
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b |
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La blafarde lueur | du jour qui se retire |
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a |
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Blanchissait vaguement | l'immobile satyre, |
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a |
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Muet à ma parole | et sourd à ma pitié. |
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b |
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À le voir là, sinistre, | et sortant à moitié |
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b |
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De son fourreau noirci | par l'humide feuillée, |
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a |
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On eût dit la poignée | en torse ciselée |
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a |
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D'un vieux glaive rouillé | qu'on laisse dans l'étui. |
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b |
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Je secouai la tête | et m'éloignai de lui. |
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b |
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Alors des buissons noirs, | des branches desséchées |
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a |
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Comme des sœurs en deuil | sur sa tête penchées, |
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a |
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Et des antres secrets | dispersés dans les bois, |
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b |
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Il me sembla soudain | qu'il sortait une voix, |
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b |
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Qui dans mon âme obscure | et vaguement sonore |
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a |
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Éveillait un écho | comme au fond d'une amphore. |
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a |
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— « Ô poète imprudent, | que fais-tu ? laisse en paix |
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b |
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Les faunes délaissés | sous les arbres épais ! |
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b |
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Poète ! ignores-tu | qu'il est toujours impie |
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a |
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D'aller, aux lieux déserts | où dort l'ombre assoupie, |
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a |
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Secouer, par l'amour | fussiez-vous entraînés, |
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b |
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Cette mousse qui pend | aux siècles ruinés, |
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b |
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Et troubler, du vain bruit | de vos voix indiscrètes, |
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a |
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Le souvenir des morts | dans ses sombres retraites ! » |
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a |
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Alors dans les jardins | sous la brume enfouis |
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b |
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Je m'enfonçai, rêvant | aux jours évanouis, |
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b |
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Tandis que les rameaux | s'emplissaient de mystère, |
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a |
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Et que derrière moi | le faune solitaire, |
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a |
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Hiéroglyphe obscur | d'un antique alphabet, |
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b |
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Continuait de rire | à la nuit qui tombait. |
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b |
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J'allais, et contemplant | d'un regard triste encore |
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a |
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Tous ces doux souvenirs, | beauté, printemps, aurore, |
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a |
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Dans l'air et sous mes pieds | épars, mêlés, flottants, |
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b |
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Feuilles de l'autre été, | femmes de l'autre temps, |
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b |
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J'entrevoyais au loin, | sous les branchages sombres, |
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a |
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Des marbres dans le bois, | dans le passé des ombres ! |
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a |
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Décembre 1837.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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