| XI |
| FIAT VOLUNTAS |
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Pauvre femme ! son lait│à sa tête est monté. |
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Et, dans ses froids salons,│le monde a répété, |
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Parmi les vains propos│que chaque jour emporte, |
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Hier, qu'elle était folle,│aujourd'hui, qu'elle est morte ; |
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Et, seul au champ des morts,│je foule ce gazon, |
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Cette tombe où sa vie│a suivi sa raison ! |
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Folle ! morte ! pourquoi ?│Mon Dieu ! pour peu de chose ! |
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Pour un fragile enfant│dont la paupière est close, |
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Pour un doux nouveau-né,│tête aux fraîches couleurs, |
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Qui naguère à son sein,│comme une mouche aux fleurs, |
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Pendait, riait, pleurait,│et, malgré ses prières, |
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Troublant tout leur sommeil│pendant des nuits entières, |
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Faisait mille discours,│pauvre petit ami ! |
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Et qui ne dit plus rien,│car il est endormi. |
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On avait beau lui dire,│en parlant à voix basse, |
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Que la vie est ainsi ;│que tout meurt, que tout passe ; |
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Et qu'il est des enfants,│— mères, sachez-le bien ! |
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Que Dieu, qui prête tout│et qui ne donne rien, |
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Pour rafraîchir nos fronts│avec leurs ailes blanches, |
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Met comme des oiseaux│pour un jour sur nos branches ! |
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On avait beau lui dire,│elle n'entendait pas. |
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L'œil fixe, elle voyait│toujours devant ses pas |
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S'ouvrir les bras charmants│de l'enfant qui l'appelle. |
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Elle avait des hochets│fait une humble chapelle. |
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C'est ainsi qu'elle est morte —│en deux mois, sans efforts — |
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Car rien n'est plus puissant│que ces petits bras morts |
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Pour tirer promptement│les mères dans la tombe. |
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Où l'enfant est tombé│bientôt la femme tombe. |
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Qu'est-ce qu'une maison│dont le seuil est désert ? |
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Qu'un lit sans un berceau ?│Dieu clément ! à quoi sert |
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Le regard maternel│sans l'enfant qui repose ? |
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À quoi bon ce sein blanc│sans cette bouche rose ? |
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Février 1837.
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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