| XL |
| Toi, vertu, pleure si je meurs ! |
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ANDRÉ CHÉNIER.
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Amis, un dernier mot ! — et je ferme à jamais |
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Ce livre, à ma pensée étranger désormais. |
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Je n'écouterai pas ce qu'en dira la foule. |
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Car, qu'importe à la source où son onde s'écoule ? |
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Et que m'importe, à moi, sur l'avenir penché, |
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Où va ce vent d'automne au souffle desséché |
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Qui passe, en emportant sur son aile inquiète |
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Et les feuilles de l'arbre et les vers du poète ? |
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Oui, je suis jeune encore, et quoique sur mon front, |
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Où tant de passions et d'œuvres germeront, |
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Une ride de plus chaque jour soit tracée, |
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Comme un sillon qu'y fait le soc de ma pensée, |
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Dans le cours incertain du temps qui m'est donné, |
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L'été n'a pas encor trente fois rayonné. |
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Je suis fils de ce siècle ! Une erreur, chaque année, |
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S'en va de mon esprit, d'elle-même étonnée, |
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Et, détrompé de tout, mon culte n'est resté |
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Qu'à vous, sainte patrie et sainte liberté ! |
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Je hais l'oppression d'une haine profonde. |
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Aussi, lorsque j'entends, dans quelque coin du monde, |
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Sous un ciel inclément, sous un roi meurtrier, |
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Un peuple qu'on égorge appeler et crier ; |
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Quand, par les rois chrétiens aux bourreaux turcs livrée, |
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La Grèce, notre mère, agonise éventrée ; |
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Quand l'Irlande saignante expire sur sa croix ; |
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Quand Teutonie aux fers se débat sous dix rois ; |
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Quand Lisbonne, jadis belle et toujours en fête, |
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Pend au gibet, les pieds de Miguel sur sa tête ; |
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Lorsqu'Albani gouverne au pays de Caton ; |
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Que Naples mange et dort ; lorsqu'avec son bâton, |
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Sceptre honteux et lourd que la peur divinise, |
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L'Autriche casse l'aile au lion de Venise ; |
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Quand Modène étranglé râle sous l'archiduc ; |
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Quand Dresde lutte et pleure au lit d'un roi caduc ; |
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Quand Madrid se rendort d'un sommeil léthargique ; |
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Quand Vienne tient Milan ; quand le lion belgique |
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Courbé comme le bœuf qui creuse un vil sillon, |
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N'a plus même de dents pour mordre son bâillon ; |
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Quand un Cosaque affreux, que la rage transporte, |
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Viole Varsovie échevelée et morte, |
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Et, souillant son linceul, chaste et sacré lambeau, |
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Se vautre sur la vierge étendue au tombeau ; |
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Alors, oh ! je maudis, dans leur cour, dans leur antre, |
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Ces rois dont les chevaux ont du sang jusqu'au ventre ! |
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Je sens que le poète est leur juge ! je sens |
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Que la muse indignée, avec ses poings puissants, |
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Peut, comme au pilori, les lier sur leur trône |
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Et leur faire un carcan de leur lâche couronne, |
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Et renvoyer ces rois, qu'on aurait pu bénir, |
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Marqués au front d'un vers que lira l'avenir ! |
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Oh ! la muse se doit aux peuples sans défense. |
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J'oublie alors l'amour, la famille, l'enfance, |
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Et les molles chansons, et le loisir serein, |
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Et j'ajoute à ma lyre une corde d'airain ! |
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Novembre 1831.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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