| XL |
| Toi, vertu, pleure si je meurs ! |
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ANDRÉ CHÉNIER.
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Oui, je suis jeune encore,│et quoique sur mon front, |
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Où tant de passions│et d'œuvres germeront, |
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Une ride de plus│chaque jour soit tracée, |
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Comme un sillon qu'y fait│le soc de ma pensée, |
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Dans le cours incertain│du temps qui m'est donné, |
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L'été n'a pas encor│trente fois rayonné. |
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Je suis fils de ce siècle !│Une erreur, chaque année, |
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S'en va de mon esprit,│d'elle-même étonnée, |
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Et, détrompé de tout,│mon culte n'est resté |
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Qu'à vous, sainte patrie│et sainte liberté ! |
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Je hais l'oppression│d'une haine profonde. |
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Aussi, lorsque j'entends,│dans quelque coin du monde, |
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Sous un ciel inclément,│sous un roi meurtrier, |
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Un peuple qu'on égorge│appeler et crier ; |
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Quand, par les rois chrétiens│aux bourreaux turcs livrée, |
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La Grèce, notre mère,│agonise éventrée ; |
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Quand l'Irlande saignante│expire sur sa croix ; |
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Quand Teutonie aux fers│se débat sous dix rois ; |
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Quand Lisbonne, jadis│belle et toujours en fête, |
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Pend au gibet, les pieds│de Miguel sur sa tête ; |
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Lorsqu'Albani gouverne│au pays de Caton ; |
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Que Naples mange et dort ;│lorsqu'avec son bâton, |
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Sceptre honteux et lourd│que la peur divinise, |
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L'Autriche casse l'aile│au lion de Venise ; |
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Quand Modène étranglé│râle sous l'archiduc ; |
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Quand Dresde lutte et pleure│au lit d'un roi caduc ; |
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Quand Madrid se rendort│d'un sommeil léthargique ; |
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Quand Vienne tient Milan ;│quand le lion belgique |
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Courbé comme le bœuf│qui creuse un vil sillon, |
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N'a plus même de dents│pour mordre son bâillon ; |
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Quand un Cosaque affreux,│que la rage transporte, |
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Viole Varsovie│échevelée et morte, |
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Et, souillant son linceul,│chaste et sacré lambeau, |
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Se vautre sur la vierge│étendue au tombeau ; |
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Alors, oh ! je maudis,│dans leur cour, dans leur antre, |
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Ces rois dont les chevaux│ont du sang jusqu'au ventre ! |
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Je sens que le poète│est leur juge ! je sens |
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Que la muse indignée,│avec ses poings puissants, |
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Peut, comme au pilori,│les lier sur leur trône |
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Et leur faire un carcan│de leur lâche couronne, |
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Et renvoyer ces rois,│qu'on aurait pu bénir, |
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Marqués au front d'un vers│que lira l'avenir ! |
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Oh ! la muse se doit│aux peuples sans défense. |
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J'oublie alors l'amour,│la famille, l'enfance, |
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Et les molles chansons,│et le loisir serein, |
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Et j'ajoute à ma lyre│une corde d'airain ! |
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a |
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Novembre 1831.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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