| XL |
| Toi, vertu, pleure si je meurs ! |
|
ANDRÉ CHÉNIER.
|
|
|
Amis, un dernier mot ! — et je ferme à jamais |
12 |
|
Ce livre, à ma pensée étranger désormais. |
12 |
|
Je n'écouterai pas ce qu'en dira la foule. |
12 |
|
Car, qu'importe à la source où son onde s'écoule ? |
12 |
| 5 |
Et que m'importe, à moi, sur l'avenir penché, |
12 |
|
Où va ce vent d'automne au souffle desséché |
12 |
|
Qui passe, en emportant sur son aile inquiète |
12 |
|
Et les feuilles de l'arbre et les vers du poète ? |
12 |
|
|
Oui, je suis jeune encore, et quoique sur mon front, |
12 |
| 10 |
Où tant de passions et d'œuvres germeront, |
12 |
|
Une ride de plus chaque jour soit tracée, |
12 |
|
Comme un sillon qu'y fait le soc de ma pensée, |
12 |
|
Dans le cours incertain du temps qui m'est donné, |
12 |
|
L'été n'a pas encor trente fois rayonné. |
12 |
| 15 |
Je suis fils de ce siècle ! Une erreur, chaque année, |
12 |
|
S'en va de mon esprit, d'elle-même étonnée, |
12 |
|
Et, détrompé de tout, mon culte n'est resté |
12 |
|
Qu'à vous, sainte patrie et sainte liberté ! |
12 |
|
|
Je hais l'oppression d'une haine profonde. |
12 |
| 20 |
Aussi, lorsque j'entends, dans quelque coin du monde, |
12 |
|
Sous un ciel inclément, sous un roi meurtrier, |
12 |
|
Un peuple qu'on égorge appeler et crier ; |
12 |
|
Quand, par les rois chrétiens aux bourreaux turcs livrée, |
12 |
|
La Grèce, notre mère, agonise éventrée ; |
12 |
| 25 |
Quand l'Irlande saignante expire sur sa croix ; |
12 |
|
Quand Teutonie aux fers se débat sous dix rois ; |
12 |
|
Quand Lisbonne, jadis belle et toujours en fête, |
12 |
|
Pend au gibet, les pieds de Miguel sur sa tête ; |
12 |
|
Lorsqu'Albani gouverne au pays de Caton ; |
12 |
| 30 |
Que Naples mange et dort ; lorsqu'avec son bâton, |
12 |
|
Sceptre honteux et lourd que la peur divinise, |
12 |
|
L'Autriche casse l'aile au lion de Venise ; |
12 |
|
Quand Modène étranglé râle sous l'archiduc ; |
12 |
|
Quand Dresde lutte et pleure au lit d'un roi caduc ; |
12 |
| 35 |
Quand Madrid se rendort d'un sommeil léthargique ; |
12 |
|
Quand Vienne tient Milan ; quand le lion belgique |
12 |
|
Courbé comme le bœuf qui creuse un vil sillon, |
12 |
|
N'a plus même de dents pour mordre son bâillon ; |
12 |
|
Quand un Cosaque affreux, que la rage transporte, |
12 |
| 40 |
Viole Varsovie échevelée et morte, |
12 |
|
Et, souillant son linceul, chaste et sacré lambeau, |
12 |
|
Se vautre sur la vierge étendue au tombeau ; |
12 |
|
Alors, oh ! je maudis, dans leur cour, dans leur antre, |
12 |
|
Ces rois dont les chevaux ont du sang jusqu'au ventre ! |
12 |
| 45 |
Je sens que le poète est leur juge ! je sens |
12 |
|
Que la muse indignée, avec ses poings puissants, |
12 |
|
Peut, comme au pilori, les lier sur leur trône |
12 |
|
Et leur faire un carcan de leur lâche couronne, |
12 |
|
Et renvoyer ces rois, qu'on aurait pu bénir, |
12 |
| 50 |
Marqués au front d'un vers que lira l'avenir ! |
12 |
|
Oh ! la muse se doit aux peuples sans défense. |
12 |
|
J'oublie alors l'amour, la famille, l'enfance, |
12 |
|
Et les molles chansons, et le loisir serein, |
12 |
|
Et j'ajoute à ma lyre une corde d'airain ! |
12 |
|
|
Novembre 1831.
|
