| XXXVIII |
| PAN |
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Si l'on vous dit que l'art et que la poésie |
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C'est un flux éternel de banale ambroisie, |
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Que c'est le bruit, la foule, attachés à vos pas, |
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Ou d'un salon doré l'oisive fantaisie, |
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Ou la rime en fuyant par la rime saisie, |
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Oh ! ne le croyez pas ! |
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Ô poètes sacrés, échevelés, sublimes, |
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Allez, et répandez vos âmes sur les cimes, |
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Sur les sommets de neige en butte aux aquilons, |
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Sur les déserts pieux où l'esprit se recueille, |
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Sur les bois que l'automne emporte feuille à feuille, |
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Sur les lacs endormis dans l'ombre des vallons ! |
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Partout où la nature est gracieuse et belle, |
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Où l'herbe s'épaissit pour le troupeau qui bêle, |
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Où le chevreau lascif mord le cytise en fleurs, |
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Où chante un pâtre, assis sous une antique arcade, |
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Où la brise du soir fouette avec la cascade |
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Le rocher tout en pleurs ; |
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Partout où va la plume et le flocon de laine ; |
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Que ce soit une mer, que ce soit une plaine, |
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Une vieille forêt aux branchages mouvants, |
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Îles au sol désert, lacs à l'eau solitaire, |
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Montagnes, océans, neige ou sable, onde ou terre, |
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Flots ou sillons, partout où vont les quatre vents ; |
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Partout où le couchant grandit l'ombre des chênes, |
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Partout où les coteaux croisent leurs molles chaînes, |
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Partout où sont des champs, des moissons, des cités, |
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Partout où pend un fruit à la branche épuisée, |
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Partout où l'oiseau boit des gouttes de rosée, |
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Allez, voyez, chantez ! |
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Allez dans les forêts, allez dans les vallées, |
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Faites-vous un concert des notes isolées ! |
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Cherchez dans la nature, étalée à vos yeux, |
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Soit que l'hiver attriste ou que l'été l'égaye, |
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Le mot mystérieux que chaque voix bégaye. |
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Écoutez ce que dit la foudre dans les cieux ! |
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C'est Dieu qui remplit tout. Le monde, c'est son temple. |
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Œuvre vivante, où tout l'écoute et le contemple ! |
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Tout lui parle et le chante. Il est seul, il est un. |
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Dans sa création tout est joie et sourire ; |
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L'étoile qui regarde et la fleur qui respire, |
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Tout est flamme ou parfum ! |
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Enivrez-vous de tout ! enivrez-vous, poètes, |
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Des gazons, des ruisseaux, des feuilles inquiètes, |
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Du voyageur de nuit dont on entend la voix, |
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De ces premières fleurs dont février s'étonne, |
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Des eaux, de l'air, des prés, et du bruit monotone |
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Que font les chariots qui passent dans les bois ! |
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Frères de l'aigle ! aimez la montagne sauvage : |
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Surtout à ces moments où vient un vent d'orage, |
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Un vent sonore et lourd qui grossit par degrés, |
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Emplit l'espace au loin de nuages et d'ombres, |
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Et penche sur le bord des précipices sombres |
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Les arbres effarés ! |
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Contemplez du matin la pureté divine, |
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Quand la brume en flocons inonde la ravine, |
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Quand le soleil, que cache à demi la forêt, |
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Montrant sur l'horizon sa rondeur échancrée, |
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Grandit, comme ferait la coupole dorée |
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D'un palais d'Orient dont on approcherait ! |
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Enivrez-vous du soir ! à cette heure où, dans l'ombre, |
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Le paysage obscur, plein de formes sans nombre, |
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S'efface, de chemins et de fleuves rayé ; |
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Quand le mont, dont la tête à l'horizon s'élève, |
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Semble un géant couché qui regarde et qui rêve |
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Sur son coude appuyé ! |
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Si vous avez en vous, vivantes et pressées, |
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Un monde intérieur d'images, de pensées, |
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De sentiments, d'amour, d'ardente passion, |
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Pour féconder ce monde, échangez-le sans cesse |
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Avec l'autre univers visible qui vous presse ! |
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Mêlez toute votre âme à la création ! |
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Car, ô poètes saints ! l'art est le son sublime, |
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Simple divers, profond, mystérieux ; intime, |
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Fugitif comme l'eau qu'un rien fait dévier, |
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Redit par un écho dans toute créature, |
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Que sous vos doigts puissants exhale la nature, |
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Cet immense clavier ! |
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Novembre 1831.
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