| XXXVI |
Oh ! talk not to me of a name great in story ;
The days of our youth are the days of our glory ;
And the myrtle and ivy of sweet two-and-twenty
Are worth all your laurels, though ever so plenty.
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BYRON.
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Un jour vient où soudain | l'artiste généreux |
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À leur poids sur son front | sent les ans plus nombreux. |
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Un matin il s'éveille | avec cette pensée : |
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— Jeunesse aux jours dorés, | je t'ai donc dépensée ! |
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Oh ! qu'il m'en reste peu ! | Je vois le fond du sort, |
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Comme un prodigue en pleurs | le fond du coffre-fort. — |
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Il sent, sous le soleil | qui plus ardent s'épanche, |
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Comme à midi les fleurs, | sa tête qui se penche ; |
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Si d'aventure il trouve, | en suivant son destin, |
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Le gazon sous ses pas | mouillé comme au matin, |
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Il dit, car il sait bien | que son aube est passée : |
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— C'est de la pluie, hélas ! | et non de la rosée ! — |
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C'en est fait. Son génie | est plus mûr désormais. |
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Son aile atteint peut-être | à de plus fiers sommets ; |
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La fumée est plus rare | au foyer qu'il allume ; |
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Son astre haut monté | soulève moins de brume ; |
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Son coursier applaudi | parcourt mieux le champ clos ; |
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Mais il n'a plus en lui, | pour l'épandre à grands flots |
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Sur des œuvres, de grâce | et d'amour couronnées, |
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Le frais enchantement | de ses jeunes années ! |
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Oh ! rien ne rend cela ! | — Quand il s'en va cherchant |
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Ces pensers de hasard | que l'on trouve en marchant, |
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Et qui font que le soir | l'artiste chez son hôte |
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Rentre le cœur plus fier | et la tête plus haute ; |
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Quand il sort pour rêver, | et qu'il erre incertain, |
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Soit dans les prés lustrés, | au gazon de satin, |
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Soit dans un bois qu'emplit | cette chanson sonore |
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Que le petit oiseau | chante à la jeune aurore, |
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Soit dans le carrefour | bruyant et fréquenté, |
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— Car Paris et la foule | ont aussi leur beauté, |
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Et les passants ne sont, | le soir, sur les quais sombres, |
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Qu'un flux et qu'un reflux | de lumières et d'ombres ; — |
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Toujours, au fond de tout, | toujours dans son esprit, |
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Même quand l'art le tient, | l'enivre et lui sourit, |
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Même dans ses chansons, | même dans ses pensées |
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Les plus joyeusement | écloses et bercées, |
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Il retrouve, attristé, | le regret morne et froid |
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Du passé disparu, | du passé, quel qu'il soit. |
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Novembre 1831.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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