| XXXVI |
Oh ! talk not to me of a name great in story ;
The days of our youth are the days of our glory ;
And the myrtle and ivy of sweet two-and-twenty
Are worth all your laurels, though ever so plenty.
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BYRON.
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Oh ! rien ne rend cela !│— Quand il s'en va cherchant |
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Ces pensers de hasard│que l'on trouve en marchant, |
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Et qui font que le soir│l'artiste chez son hôte |
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Rentre le cœur plus fier│et la tête plus haute ; |
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b |
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Quand il sort pour rêver,│et qu'il erre incertain, |
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Soit dans les prés lustrés,│au gazon de satin, |
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Soit dans un bois qu'emplit│cette chanson sonore |
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Que le petit oiseau│chante à la jeune aurore, |
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Soit dans le carrefour│bruyant et fréquenté, |
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— Car Paris et la foule│ont aussi leur beauté, |
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Et les passants ne sont,│le soir, sur les quais sombres, |
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b |
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Qu'un flux et qu'un reflux│de lumières et d'ombres ; — |
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b |
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Toujours, au fond de tout,│toujours dans son esprit, |
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Même quand l'art le tient,│l'enivre et lui sourit, |
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Même dans ses chansons,│même dans ses pensées |
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Les plus joyeusement│écloses et bercées, |
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b |
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Il retrouve, attristé,│le regret morne et froid |
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Du passé disparu,│du passé, quel qu'il soit. |
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a |
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Novembre 1831.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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