| XXXIV |
| BIÈVRE |
| À MADEMOISELLE LOUISE B. |
| Un horizon fait à souhait pour le plaisir des yeux. |
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FÉNELON.
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| I |
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Oui, c'est bien le vallon ! le vallon calme et sombre ! |
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Ici l'été plus frais s'épanouit à l'ombre. |
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Ici durent longtemps les fleurs qui durent peu. |
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Ici l'âme contemple, écoute, adore, aspire, |
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Et prend pitié du monde, étroit et fol empire |
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Où l'homme tous les jours fait moins de place à Dieu ! |
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Une rivière au fond ; des bois sur les deux pentes. |
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Là, des ormeaux, brodés de cent vignes grimpantes ; |
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Des prés, où le faucheur brunit son bras nerveux ; |
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Là, des saules pensifs qui pleurent sur la rive, |
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Et, comme une baigneuse indolente et naïve, |
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Laissent tremper dans l'eau le bout de leurs cheveux. |
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Là-bas, un gué bruyant dans des eaux poissonneuses |
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Qui montrent aux passants les jambes des faneuses ; |
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Des carrés de blé d'or ; des étangs au flot clair ; |
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Dans l'ombre, un mur de craie et des toits noirs de suie ; |
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Les ocres des ravins, déchirés par la pluie ; |
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Et l'aqueduc au loin qui semble un pont-de-l'air. |
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Et, pour couronnement à ces collines vertes, |
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Les profondeurs du ciel toutes grandes ouvertes, |
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Le ciel, bleu pavillon par Dieu même construit, |
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Qui, le jour, emplissant de plis d'azur l'espace, |
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Semble un dais suspendu sur le soleil qui passe, |
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Et dont on ne peut voir les clous d'or que la nuit ! |
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Oui, c'est un de ces lieux où notre cœur sent vivre |
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Quelque chose des cieux qui flotte et qui l'enivre ; |
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Un de ces lieux qu'enfant j'aimais et je rêvais, |
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Dont la beauté sereine, inépuisable, intime, |
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Verse à l'âme un oubli sérieux et sublime |
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De tout ce que la terre et l'homme ont de mauvais ! |
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| II |
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Si dès l'aube on suit les lisières |
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Du bois, abri des jeunes faons, |
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Par l'âpre chemin dont les pierres |
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Offensent les mains des enfants, |
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À l'heure où le soleil s'élève, |
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Où l'arbre sent monter la sève, |
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La vallée est comme un beau rêve. |
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La brume écarte son rideau. |
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Partout la nature s'éveille ; |
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La fleur s'ouvre, rose et vermeille ; |
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La brise y suspend une abeille, |
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La rosée une goutte d'eau ! |
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Et dans ce charmant paysage |
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Où l'esprit flotte, où l'œil s'enfuit, |
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Le buisson, l'oiseau de passage, |
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L'herbe qui tremble et qui reluit, |
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Le vieil arbre que l'âge ploie, |
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Le donjon qu'un moulin coudoie, |
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Le ruisseau de moire et de soie, |
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Le champ où dorment les aïeux, |
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Ce qu'on voit pleurer ou sourire, |
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Ce qui chante et ce qui soupire, |
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Ce qui parle et ce qui respire, |
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Tout fait un bruit harmonieux ! |
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| III |
| 55 |
Et si le soir, après mille errantes pensées, |
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De sentiers en sentiers en marchant dispersées, |
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Du haut de la colline on descend vers ce toit |
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Qui vous a tout le jour, dans votre rêverie, |
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Fait regarder en bas, au fond de la prairie, |
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Comme une belle fleur qu'on voit ; |
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Et si vous êtes là, vous dont la main de flamme |
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Fait parler au clavier la langue de votre âme ; |
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Si c'est un des moments, doux et mystérieux, |
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Où la musique, esprit d'extase et de délire |
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Dont les ailes de feu font le bruit d'une lyre, |
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Réverbère en vos chants la splendeur de vos yeux ; |
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Si les petits enfants, qui vous cherchent sans cesse, |
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Mêlent leur joyeux rire au chant qui vous oppresse ; |
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Si votre noble père à leurs jeux turbulents |
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Sourit, en écoutant votre hymne commencée, |
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Lui, le sage et l'heureux, dont la jeune pensée |
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Se couronne de cheveux blancs ; |
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Alors, à cette voix qui remue et pénètre, |
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Sous ce ciel étoilé qui luit à la fenêtre, |
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On croit à la famille, au repos, au bonheur ; |
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Le cœur se fond en joie, en amour, en prière ; |
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On sent venir des pleurs au bord de sa paupière ; |
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On lève au ciel les mains en s'écriant : Seigneur ! |
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| IV |
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Et l'on ne songe plus, tant notre âme saisie |
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Se perd dans la nature et dans la poésie, |
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Que tout près, par les bois et les ravins caché, |
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Derrière le ruban de ces collines bleues, |
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À quatre de ces pas que nous nommons des lieues, |
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Le géant Paris est couché ! |
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On ne s'informe plus si la ville fatale, |
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Du monde en fusion ardente capitale, |
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Ouvre et ferme à tel jour ses cratères fumants ; |
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Et de quel air les rois, à l'instant où nous sommes, |
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Regardent bouillonner dans ce Vésuve d'hommes |
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La lave des événements ! |
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6 juillet 1831.
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