| XXX |
| SOUVENIR D'ENFANCE |
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À JOSEPH, COMTE DE S.
| Cuncta supercilio. |
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HORACE.
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Dans une grande fête,│ un jour, au Panthéon, |
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J'avais sept ans, je vis│ passer Napoléon. |
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Pour voir cette figure│ illustre et solennelle, |
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Je m'étais échappé│ de l'aile maternelle ; |
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Car il tenait déjà│ mon esprit inquiet ; |
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Mais ma mère aux doux yeux,│ qui souvent s'effrayait |
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En m'entendant parler│ guerre, assauts et bataille, |
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Craignait pour moi la foule,│ à cause de ma taille. |
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Et ce qui me frappa,│ dans ma sainte terreur, |
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Quand au front du cortège│ apparut l'empereur, |
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Tandis que les enfants│ demandaient à leurs mères |
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Si c'est là ce héros│ dont on fait cent chimères, |
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Ce ne fut pas de voir│ tout ce peuple à grand bruit |
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Le suivre comme on suit│ un phare dans la nuit, |
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Et se montrer de loin│ sur sa tête suprême |
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Ce chapeau tout usé│ plus beau qu'un diadème, |
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Ni, pressés sur ses pas,│ dix vassaux couronnés |
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Regarder en tremblant│ ses pieds éperonnés, |
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Ni ses vieux grenadiers,│ se faisant violence, |
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Des cris universels│ s'enivrer en silence ; |
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Non, tandis qu'à genoux│ la ville tout en feu, |
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Joyeuse comme on est│ lorsqu'on a qu'un seul vœu, |
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Qu'on n'est qu'un même peuple│ et qu'ensemble on respire |
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Chantait en chœur : VEILLONS│ AU SALUT DE L'EMPIRE ! |
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Ce qui me frappa, dis-je,│ et me resta gravé, |
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Même après que le cri│ sur sa route élevé |
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Se fut évanoui│ dans ma jeune mémoire, |
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Ce fut de voir, parmi│ ces fanfares de gloire, |
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Dans le bruit qu'il faisait,│ cet homme souverain |
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Passer, muet et grave,│ ainsi qu'un dieu d'airain ! |
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Et le soir, curieux,│ je le dis à mon père, |
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Pendant qu'il défaisait│ son vêtement de guerre, |
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Et que je me jouais│ sur son dos indulgent |
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De l'épaulette d'or│ aux étoiles d'argent. |
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Mon père secoua│ la tête sans réponse. |
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Mais souvent une idée│ en notre esprit s'enfonce, |
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Ce qui nous a frappés│ nous revient par moments, |
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Et l'enfance naïve│ a ses étonnements. |
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Le lendemain, pour voir│ le soleil qui s'incline, |
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J'avais suivi mon père│ au haut de la colline |
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Qui domine Paris│ du côté du levant, |
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Et nous allions tous deux,│ lui pensant, moi rêvant. |
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Cet homme en mon esprit│ restait comme un prodige, |
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Et, parlant à mon père :│ « Ô mon père, lui dis-je, |
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Pourquoi notre empereur,│ cet envoyé de Dieu, |
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Lui qui fait tout mouvoir│ et qui met tout en feu, |
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A-t-il ce regard froid│ et cet air immobile ? » |
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Mon père dans ses mains│ prit ma tête débile, |
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Et, me montrant au loin│ l'horizon spacieux : |
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« Vois, mon fils ! cette terre,│ immobile à tes yeux, |
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Plus que l'air, plus que l'onde│ et la flamme, est émue, |
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Car le germe de tout│ dans son ventre remue. |
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Dans ses flancs ténébreux,│ nuit et jour, en rampant, |
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Elle sent se plonger│ la racine, serpent |
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Qui s'abreuve aux ruisseaux│ des sèves toujours prêtes, |
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Et fouille et boit sans cesse│ avec ses mille têtes. |
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Mainte flamme y ruisselle,│ et tantôt lentement |
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Imbibe le cristal│ qui devient diamant, |
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Tantôt, dans quelque mine│ éblouissante et sombre, |
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Allume des monceaux│ d'escarboucles sans nombre, |
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Ou, s'échappant au jour,│ plus magnifique encor, |
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Au front du vieil Etna│ met une aigrette d'or. |
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Toujours l'intérieur│ de la terre travaille. |
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Son flanc universel│ incessamment tressaille. |
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Goutte à goutte, et sans bruit│ qui réponde à son bruit, |
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La source de tout fleuve│ y filtre dans la nuit. |
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Elle porte à la fois,│ sur sa face où nous sommes, |
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Les blés et les cités,│ les forêts et les hommes. |
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Vois, tout est vert au loin,│ tout rit, tout est vivant. |
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Elle livre le chêne│ et le brin d'herbe au vent. |
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Les fruits et les épis│ la couvrent à cette heure. |
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Eh bien ! déjà, tandis│ que ton regard l'effleure, |
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Dans son sein, que n'épuise│ aucun enfantement, |
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Les futures moissons│ tremblent confusément ! |
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« Ainsi travaille, enfant,│ l'âme active et féconde |
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Du poète qui crée│ et du soldat qui fonde. |
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Mais ils n'en font rien voir.│ De la flamme à pleins bords, |
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Qui les brûle au dedans,│ rien ne luit au dehors. |
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Ainsi Napoléon,│ que l'éclat environne |
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Et qui fit tant de bruit│ en forgeant sa couronne, |
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b |
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Ce chef que tout célèbre│ et que pourtant tu vois |
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Immobile et muet,│ passer sur le pavois, |
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Quand le peuple l'étreint,│ sent en lui ses pensées, |
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b |
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Qui l'étreignent aussi,│ se mouvoir plus pressées. |
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b |
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Déjà peut-être en lui│ mille choses se font, |
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a |
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Et tout l'avenir germe│ en son cerveau profond. |
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a |
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Déjà dans sa pensée,│ immense et clairvoyante, |
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L'Europe ne fait plus│ qu'une France géante, |
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b |
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Berlin, Vienne, Madrid,│ Moscou, Londres, Milan, |
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a |
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Viennent rendre à Paris│ hommage une fois l'an, |
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a |
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Le Vatican n'est plus│ que le vassal du Louvre, |
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La terre à chaque instant│ sous les vieux trônes s'ouvre, |
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b |
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Et de tous leurs débris│ sort pour le genre humain |
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a |
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Un autre Charlemagne,│ un autre globe en main ! |
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a |
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Et, dans le même esprit│ où ce grand dessein roule, |
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b |
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Les bataillons futurs│ déjà marchent en foule, |
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b |
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Le conscrit résigné,│ sous un avis fréquent, |
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Se dresse, le tambour│ résonne au front du camp, |
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a |
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D'ouvriers et d'outils│ Cherbourg couvre sa grève, |
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b |
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Le vaisseau colossal│ sur le chantier s'élève, |
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b |
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L'obusier rouge encor│ sort du fourneau qui bout, |
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a |
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Une marine flotte,│ une armée est debout ! |
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a |
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Car la guerre toujours│ l'illumine et l'enflamme, |
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b |
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Et peut-être déjà,│ dans la nuit de cette âme, |
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b |
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Sous ce crâne, où le monde│ en silence est couvé, |
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a |
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D'un second Austerlitz│ le soleil s'est levé ! » |
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a |
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Plus tard, une autre fois,│ je vis passer cet homme, |
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b |
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Plus grand dans son Paris│ que César dans sa Rome. |
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b |
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Des discours de mon père│ alors je me souvins. |
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a |
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On l'entourait encor│ d'honneurs presque divins, |
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a |
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Et je lui retrouvai,│ rêveur à son passage, |
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b |
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Et la même pensée│ et le même visage. |
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b |
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Il méditait toujours│ son projet surhumain. |
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a |
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Cent aigles l'escortaient│ en empereur romain. |
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Ses régiments marchaient,│ enseignes déployées ; |
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Ses lourds canons, baissant│ leurs boucles essuyées, |
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b |
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Couraient, et, traversant│ la foule aux pas confus, |
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a |
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Avec un bruit d'airain│ sautaient sur leurs affûts. |
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a |
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Mais bientôt, au soleil,│ cette tête admirée |
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b |
| 120 |
Disparut dans un flot│ de poussière dorée, |
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b |
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Il passa. Cependant│ son nom sur la cité |
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a |
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Bondissait, des canons│ aux cloches rejeté ; |
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a |
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Son cortège emplissait│ de tumulte les rues, |
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b |
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Et, par mille clameurs│ de sa présence accrues, |
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b |
| 125 |
Par mille cris de joie│ et d'amour furieux, |
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a |
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Le peuple saluait│ ce passant glorieux ! |
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a |
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Novembre 1830.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite de distiques
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