XXX |
SOUVENIR D'ENFANCE |
À JOSEPH, COMTE DE S.
Cuncta supercilio. |
HORACE.
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Et ce qui me frappa,│dans ma sainte terreur, |
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Quand au front du cortège│apparut l'empereur, |
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Tandis que les enfants│demandaient à leurs mères |
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Si c'est là ce héros│dont on fait cent chimères, |
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Ce ne fut pas de voir│tout ce peuple à grand bruit |
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Le suivre comme on suit│un phare dans la nuit, |
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Et se montrer de loin│sur sa tête suprême |
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Ce chapeau tout usé│plus beau qu'un diadème, |
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Ni, pressés sur ses pas,│dix vassaux couronnés |
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Regarder en tremblant│ses pieds éperonnés, |
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Ni ses vieux grenadiers,│se faisant violence, |
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Des cris universels│s'enivrer en silence ; |
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Non, tandis qu'à genoux│la ville tout en feu, |
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Joyeuse comme on est│lorsqu'on a qu'un seul vœu, |
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Qu'on n'est qu'un même peuple│et qu'ensemble on respire |
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Chantait en chœur : VEILLONS│AU SALUT DE L'EMPIRE ! |
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Ce qui me frappa, dis-je,│et me resta gravé, |
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Même après que le cri│sur sa route élevé |
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Se fut évanoui│dans ma jeune mémoire, |
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Ce fut de voir, parmi│ces fanfares de gloire, |
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Dans le bruit qu'il faisait,│cet homme souverain |
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Passer, muet et grave,│ainsi qu'un dieu d'airain ! |
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Le lendemain, pour voir│le soleil qui s'incline, |
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J'avais suivi mon père│au haut de la colline |
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Qui domine Paris│du côté du levant, |
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Et nous allions tous deux,│lui pensant, moi rêvant. |
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Cet homme en mon esprit│restait comme un prodige, |
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Et, parlant à mon père :│« Ô mon père, lui dis-je, |
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Pourquoi notre empereur,│cet envoyé de Dieu, |
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Lui qui fait tout mouvoir│et qui met tout en feu, |
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A-t-il ce regard froid│et cet air immobile ? » |
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Mon père dans ses mains│prit ma tête débile, |
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Et, me montrant au loin│l'horizon spacieux : |
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« Vois, mon fils ! cette terre,│immobile à tes yeux, |
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Plus que l'air, plus que l'onde│et la flamme, est émue, |
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Car le germe de tout│dans son ventre remue. |
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Dans ses flancs ténébreux,│nuit et jour, en rampant, |
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Elle sent se plonger│la racine, serpent |
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Qui s'abreuve aux ruisseaux│des sèves toujours prêtes, |
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Et fouille et boit sans cesse│avec ses mille têtes. |
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Mainte flamme y ruisselle,│et tantôt lentement |
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Imbibe le cristal│qui devient diamant, |
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Tantôt, dans quelque mine│éblouissante et sombre, |
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Allume des monceaux│d'escarboucles sans nombre, |
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Ou, s'échappant au jour,│plus magnifique encor, |
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Au front du vieil Etna│met une aigrette d'or. |
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Toujours l'intérieur│de la terre travaille. |
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Son flanc universel│incessamment tressaille. |
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Goutte à goutte, et sans bruit│qui réponde à son bruit, |
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La source de tout fleuve│y filtre dans la nuit. |
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Elle porte à la fois,│sur sa face où nous sommes, |
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Les blés et les cités,│les forêts et les hommes. |
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Vois, tout est vert au loin,│tout rit, tout est vivant. |
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Elle livre le chêne│et le brin d'herbe au vent. |
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Les fruits et les épis│la couvrent à cette heure. |
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Eh bien ! déjà, tandis│que ton regard l'effleure, |
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Dans son sein, que n'épuise│aucun enfantement, |
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Les futures moissons│tremblent confusément ! |
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« Ainsi travaille, enfant,│l'âme active et féconde |
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Du poète qui crée│et du soldat qui fonde. |
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Mais ils n'en font rien voir.│De la flamme à pleins bords, |
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Qui les brûle au dedans,│rien ne luit au dehors. |
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Ainsi Napoléon,│que l'éclat environne |
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Et qui fit tant de bruit│en forgeant sa couronne, |
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Ce chef que tout célèbre│et que pourtant tu vois |
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Immobile et muet,│passer sur le pavois, |
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Quand le peuple l'étreint,│sent en lui ses pensées, |
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Qui l'étreignent aussi,│se mouvoir plus pressées. |
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Déjà peut-être en lui│mille choses se font, |
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Et tout l'avenir germe│en son cerveau profond. |
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Déjà dans sa pensée,│immense et clairvoyante, |
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L'Europe ne fait plus│qu'une France géante, |
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Berlin, Vienne, Madrid,│Moscou, Londres, Milan, |
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Viennent rendre à Paris│hommage une fois l'an, |
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Le Vatican n'est plus│que le vassal du Louvre, |
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La terre à chaque instant│sous les vieux trônes s'ouvre, |
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Et de tous leurs débris│sort pour le genre humain |
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Un autre Charlemagne,│un autre globe en main ! |
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Et, dans le même esprit│où ce grand dessein roule, |
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Les bataillons futurs│déjà marchent en foule, |
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Le conscrit résigné,│sous un avis fréquent, |
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Se dresse, le tambour│résonne au front du camp, |
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D'ouvriers et d'outils│Cherbourg couvre sa grève, |
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Le vaisseau colossal│sur le chantier s'élève, |
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L'obusier rouge encor│sort du fourneau qui bout, |
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Une marine flotte,│une armée est debout ! |
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Car la guerre toujours│l'illumine et l'enflamme, |
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Et peut-être déjà,│dans la nuit de cette âme, |
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Sous ce crâne, où le monde│en silence est couvé, |
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D'un second Austerlitz│le soleil s'est levé ! » |
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Plus tard, une autre fois,│je vis passer cet homme, |
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Plus grand dans son Paris│que César dans sa Rome. |
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Des discours de mon père│alors je me souvins. |
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On l'entourait encor│d'honneurs presque divins, |
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Et je lui retrouvai,│rêveur à son passage, |
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Et la même pensée│et le même visage. |
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Il méditait toujours│son projet surhumain. |
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Cent aigles l'escortaient│en empereur romain. |
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Ses régiments marchaient,│enseignes déployées ; |
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Ses lourds canons, baissant│leurs boucles essuyées, |
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Couraient, et, traversant│la foule aux pas confus, |
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Avec un bruit d'airain│sautaient sur leurs affûts. |
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Mais bientôt, au soleil,│cette tête admirée |
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Disparut dans un flot│de poussière dorée, |
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Il passa. Cependant│son nom sur la cité |
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a |
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Bondissait, des canons│aux cloches rejeté ; |
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Son cortège emplissait│de tumulte les rues, |
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Et, par mille clameurs│de sa présence accrues, |
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Par mille cris de joie│et d'amour furieux, |
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a |
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Le peuple saluait│ce passant glorieux ! |
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a |
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Novembre 1830.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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