XXX |
SOUVENIR D'ENFANCE |
À JOSEPH, COMTE DE S.
Cuncta supercilio. |
HORACE.
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Dans une grande fête, un jour, au Panthéon, |
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J'avais sept ans, je vis passer Napoléon. |
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Pour voir cette figure illustre et solennelle, |
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Je m'étais échappé de l'aile maternelle ; |
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Car il tenait déjà mon esprit inquiet ; |
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Mais ma mère aux doux yeux, qui souvent s'effrayait |
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En m'entendant parler guerre, assauts et bataille, |
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Craignait pour moi la foule, à cause de ma taille. |
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Et ce qui me frappa, dans ma sainte terreur, |
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Quand au front du cortège apparut l'empereur, |
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Tandis que les enfants demandaient à leurs mères |
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Si c'est là ce héros dont on fait cent chimères, |
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Ce ne fut pas de voir tout ce peuple à grand bruit |
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Le suivre comme on suit un phare dans la nuit, |
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Et se montrer de loin sur sa tête suprême |
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Ce chapeau tout usé plus beau qu'un diadème, |
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Ni, pressés sur ses pas, dix vassaux couronnés |
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Regarder en tremblant ses pieds éperonnés, |
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Ni ses vieux grenadiers, se faisant violence, |
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Des cris universels s'enivrer en silence ; |
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Non, tandis qu'à genoux la ville tout en feu, |
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Joyeuse comme on est lorsqu'on a qu'un seul vœu, |
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Qu'on n'est qu'un même peuple et qu'ensemble on respire |
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Chantait en chœur : VEILLONS AU SALUT DE L'EMPIRE ! |
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Ce qui me frappa, dis-je, et me resta gravé, |
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Même après que le cri sur sa route élevé |
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Se fut évanoui dans ma jeune mémoire, |
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Ce fut de voir, parmi ces fanfares de gloire, |
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Dans le bruit qu'il faisait, cet homme souverain |
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Passer, muet et grave, ainsi qu'un dieu d'airain ! |
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Et le soir, curieux, je le dis à mon père, |
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Pendant qu'il défaisait son vêtement de guerre, |
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Et que je me jouais sur son dos indulgent |
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De l'épaulette d'or aux étoiles d'argent. |
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Mon père secoua la tête sans réponse. |
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Mais souvent une idée en notre esprit s'enfonce, |
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Ce qui nous a frappés nous revient par moments, |
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Et l'enfance naïve a ses étonnements. |
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Le lendemain, pour voir le soleil qui s'incline, |
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J'avais suivi mon père au haut de la colline |
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Qui domine Paris du côté du levant, |
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Et nous allions tous deux, lui pensant, moi rêvant. |
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Cet homme en mon esprit restait comme un prodige, |
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Et, parlant à mon père : « Ô mon père, lui dis-je, |
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Pourquoi notre empereur, cet envoyé de Dieu, |
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Lui qui fait tout mouvoir et qui met tout en feu, |
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A-t-il ce regard froid et cet air immobile ? » |
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Mon père dans ses mains prit ma tête débile, |
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Et, me montrant au loin l'horizon spacieux : |
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« Vois, mon fils ! cette terre, immobile à tes yeux, |
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Plus que l'air, plus que l'onde et la flamme, est émue, |
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Car le germe de tout dans son ventre remue. |
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Dans ses flancs ténébreux, nuit et jour, en rampant, |
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Elle sent se plonger la racine, serpent |
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Qui s'abreuve aux ruisseaux des sèves toujours prêtes, |
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Et fouille et boit sans cesse avec ses mille têtes. |
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Mainte flamme y ruisselle, et tantôt lentement |
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Imbibe le cristal qui devient diamant, |
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Tantôt, dans quelque mine éblouissante et sombre, |
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Allume des monceaux d'escarboucles sans nombre, |
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Ou, s'échappant au jour, plus magnifique encor, |
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Au front du vieil Etna met une aigrette d'or. |
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Toujours l'intérieur de la terre travaille. |
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Son flanc universel incessamment tressaille. |
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Goutte à goutte, et sans bruit qui réponde à son bruit, |
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La source de tout fleuve y filtre dans la nuit. |
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Elle porte à la fois, sur sa face où nous sommes, |
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Les blés et les cités, les forêts et les hommes. |
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Vois, tout est vert au loin, tout rit, tout est vivant. |
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Elle livre le chêne et le brin d'herbe au vent. |
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Les fruits et les épis la couvrent à cette heure. |
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Eh bien ! déjà, tandis que ton regard l'effleure, |
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Dans son sein, que n'épuise aucun enfantement, |
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Les futures moissons tremblent confusément ! |
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« Ainsi travaille, enfant, l'âme active et féconde |
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Du poète qui crée et du soldat qui fonde. |
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Mais ils n'en font rien voir. De la flamme à pleins bords, |
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Qui les brûle au dedans, rien ne luit au dehors. |
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Ainsi Napoléon, que l'éclat environne |
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Et qui fit tant de bruit en forgeant sa couronne, |
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Ce chef que tout célèbre et que pourtant tu vois |
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Immobile et muet, passer sur le pavois, |
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Quand le peuple l'étreint, sent en lui ses pensées, |
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Qui l'étreignent aussi, se mouvoir plus pressées. |
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Déjà peut-être en lui mille choses se font, |
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Et tout l'avenir germe en son cerveau profond. |
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Déjà dans sa pensée, immense et clairvoyante, |
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L'Europe ne fait plus qu'une France géante, |
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Berlin, Vienne, Madrid, Moscou, Londres, Milan, |
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Viennent rendre à Paris hommage une fois l'an, |
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Le Vatican n'est plus que le vassal du Louvre, |
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La terre à chaque instant sous les vieux trônes s'ouvre, |
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Et de tous leurs débris sort pour le genre humain |
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Un autre Charlemagne, un autre globe en main ! |
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Et, dans le même esprit où ce grand dessein roule, |
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Les bataillons futurs déjà marchent en foule, |
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Le conscrit résigné, sous un avis fréquent, |
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Se dresse, le tambour résonne au front du camp, |
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D'ouvriers et d'outils Cherbourg couvre sa grève, |
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Le vaisseau colossal sur le chantier s'élève, |
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L'obusier rouge encor sort du fourneau qui bout, |
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Une marine flotte, une armée est debout ! |
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Car la guerre toujours l'illumine et l'enflamme, |
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Et peut-être déjà, dans la nuit de cette âme, |
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Sous ce crâne, où le monde en silence est couvé, |
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D'un second Austerlitz le soleil s'est levé ! » |
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Plus tard, une autre fois, je vis passer cet homme, |
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Plus grand dans son Paris que César dans sa Rome. |
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Des discours de mon père alors je me souvins. |
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On l'entourait encor d'honneurs presque divins, |
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Et je lui retrouvai, rêveur à son passage, |
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Et la même pensée et le même visage. |
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Il méditait toujours son projet surhumain. |
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Cent aigles l'escortaient en empereur romain. |
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Ses régiments marchaient, enseignes déployées ; |
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Ses lourds canons, baissant leurs boucles essuyées, |
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Couraient, et, traversant la foule aux pas confus, |
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Avec un bruit d'airain sautaient sur leurs affûts. |
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Mais bientôt, au soleil, cette tête admirée |
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Disparut dans un flot de poussière dorée, |
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Il passa. Cependant son nom sur la cité |
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Bondissait, des canons aux cloches rejeté ; |
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Son cortège emplissait de tumulte les rues, |
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Et, par mille clameurs de sa présence accrues, |
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Par mille cris de joie et d'amour furieux, |
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Le peuple saluait ce passant glorieux ! |
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Novembre 1830.
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