| XXIII |
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Oh ! qui que vous soyez, jeune ou vieux, riche ou sage, |
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Si jamais vous n'avez épié le passage, |
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Le soir, d'un pas léger, d'un pas mélodieux, |
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D'un voile blanc qui glisse et fuit dans les ténèbres, |
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Et, comme un météore au sein des nuits funèbres, |
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Vous laisse dans le cœur un sillon radieux ; |
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Si vous ne connaissez que pour l'entendre dire |
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Au poète amoureux qui chante et qui soupire, |
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Ce suprême bonheur qui fait nos jours dorés, |
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De posséder un cœur sans réserve et sans voiles, |
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De n'avoir pour flambeaux, de n'avoir pour étoiles, |
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De n'avoir pour soleils que deux yeux adorés ; |
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Si vous n'avez jamais attendu, morne et sombre, |
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Sous les vitres d'un bal qui rayonne dans l'ombre, |
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L'heure où pour le départ les portes s'ouvriront, |
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Pour voir votre beauté, comme un éclair qui brille, |
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Rose avec des yeux bleus et toute jeune fille, |
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Passer dans la lumière avec des fleurs au front ; |
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Si vous n'avez jamais senti la frénésie |
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De voir la main qu'on veut par d'autres mains choisie, |
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De voir le cœur aimé battre sur d'autres cœurs ; |
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Si vous n'avez jamais vu d'un œil de colère |
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La valse impure, au vol lascif et circulaire, |
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Effeuiller en courant les femmes et les fleurs ; |
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Si jamais vous n'avez descendu les collines, |
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Le cœur tout débordant d'émotions divines ; |
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Si jamais vous n'avez, le soir, sous les tilleuls, |
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Tandis qu'au ciel luisaient des étoiles sans nombre, |
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Aspiré, couple heureux, la volupté de l'ombre, |
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Cachés, et vous parlant tout bas, quoique tout seuls ; |
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Si jamais une main n'a fait trembler la vôtre ; |
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Si jamais ce seul mot qu'on dit l'un après l'autre, |
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JE T'AIME ! n'a rempli votre âme tout un jour ; |
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Si jamais vous n'avez pris en pitié les trônes |
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En songeant qu'on cherchait les sceptres, les couronnes, |
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Et la gloire, et l'empire, et qu'on avait l'amour ! |
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La nuit, quand la veilleuse agonise dans l'urne, |
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Quand Paris, enfoui sous la brume nocturne |
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Avec la tour saxonne et l'église des Goths, |
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Laisse sans les compter passer les heures noires |
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Qui, douze fois, semant les rêves illusoires, |
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S'envolent des clochers par groupes inégaux ; |
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Si jamais vous n'avez, à l'heure où tout sommeille, |
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Tandis qu'elle dormait, oublieuse et vermeille, |
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Pleuré comme un enfant à force de souffrir, |
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Crié cent fois son nom du soir jusqu'à l'aurore, |
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Et cru qu'elle viendrait en l'appelant encore, |
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Et maudit votre mère, et désiré mourir ; |
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Si jamais vous n'avez senti que d'une femme |
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Le regard dans votre âme allumait une autre âme, |
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Que vous étiez charmé, qu'un ciel s'était ouvert, |
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Et que pour cette enfant, qui de vos pleurs se joue, |
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Il vous serait bien doux, d'expirer sur la roue ;… |
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Vous n'avez point aimé, vous n'avez point souffert ! |
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Novembre 1831.
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