| XX |
| Beau, frais, souriant d'aise à cette vie amère. |
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SAINTE-BEUVE.
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Dans l'alcôve sombre, |
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Près d'un humble autel, |
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L'enfant dort à l'ombre |
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Du lit maternel. |
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Tandis qu'il repose, |
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Sa paupière rose, |
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Pour la terre close, |
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S'ouvre pour le ciel. |
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Il fait bien des rêves. |
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Il voit par moments |
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Le sable des grèves |
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Plein de diamants, |
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Des soleils de flammes, |
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Et de belles dames |
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Qui portent des âmes |
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Dans leurs bras charmants. |
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Songe qui l'enchante ! |
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Il voit des ruisseaux. |
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Une voix qui chante |
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Sort du fond des eaux. |
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Ses sœurs sont plus belles. |
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Son père est près d'elles. |
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Sa mère a des ailes |
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Comme les oiseaux. |
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Il voit mille choses |
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Plus belles encor ; |
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Des lys et des roses |
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Plein le corridor ; |
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Des lacs de délice |
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Où le poisson glisse, |
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Où l'onde se plisse |
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À des roseaux d'or ! |
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Enfant, rêve encore ! |
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Dors, ô mes amours ! |
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Ta jeune âme ignore |
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Où s'en vont tes jours. |
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Comme une algue morte |
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Tu vas, que t'importe ! |
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Le courant t'emporte, |
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Mais tu dors toujours ! |
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Sans soin, sans étude, |
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Tu dors en chemin ; |
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Et l'inquiétude, |
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À la froide main, |
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De son ongle aride |
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Sur ton front candide |
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Qui n'a point de ride, |
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N'écrit pas : Demain ! |
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Il dort, innocence ! |
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Les anges sereins |
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Qui savent d'avance |
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Le sort des humains, |
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Le voyant sans armes, |
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Sans peur, sans alarmes, |
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Baisent avec larmes |
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Ses petites mains. |
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Leurs lèvres effleurent |
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Ses lèvres de miel. |
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L'enfant voit qu'ils pleurent |
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Et dit : Gabriel ! |
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Mais l'ange le touche, |
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Et, berçant sa couche, |
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Un doigt sur sa bouche, |
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Lève l'autre au ciel ! |
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Cependant sa mère, |
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Prompte à le bercer, |
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Croit qu'une chimère |
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Le vient oppresser. |
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Fière, elle l'admire, |
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L'entend qui soupire, |
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Et le fait sourire |
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Avec un baiser. |
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Novembre 1831.
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