| XVIII |
| Sed satis est jam posse mori. |
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LUCAIN.
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Où donc est le bonheur ? disais-je. — Infortuné ! |
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Le bonheur, ô mon Dieu, vous me l'avez donné. |
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Naître, et ne pas savoir que l'enfance éphémère, |
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Ruisseau de lait qui fuit sans une goutte amère, |
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Est l'âge du bonheur, et le plus beau moment |
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Que l'homme, ombre qui passe, ait sous le firmament ! |
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Plus tard, aimer, — garder dans son cœur de jeune homme |
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Un nom mystérieux que jamais on ne nomme, |
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Glisser un mot furtif dans une tendre main, |
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Aspirer aux douceurs d'un ineffable hymen, |
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Envier l'eau qui fuit, le nuage qui vole, |
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Sentir son cœur se fondre au son d'une parole, |
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Connaître un pas qu'on aime et que jaloux on suit, |
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Rêver le jour, brûler et se tordre la nuit, |
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Pleurer surtout cet âge où sommeillent les âmes, |
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Toujours souffrir ; parmi tous les regards de femmes, |
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Tous les buissons d'avril, les feux du ciel vermeil, |
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Ne chercher qu'un regard, qu'une fleur, qu'un soleil ! |
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Puis effeuiller en hâte et d'une main jalouse |
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Les boutons d'orangers sur le front de l'épouse ; |
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Tout sentir, être heureux, et pourtant, insensé ! |
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Se tourner presque en pleurs vers le malheur passé ; |
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Voir aux feux de midi, sans espoir qu'il renaisse, |
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Se faner son printemps, son matin, sa jeunesse, |
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Perdre l'illusion, l'espérance, et sentir |
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Qu'on vieillit au fardeau croissant du repentir ! |
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Effacer de son front des taches et des rides ; |
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S'éprendre d'art, de vers, de voyages arides, |
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De cieux lointains, de mers où s'égarent nos pas ; |
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Redemander cet âge où l'on ne dormait pas ; |
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Se dire qu'on était bien malheureux, bien triste, |
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Bien fou, que maintenant on respire, on existe, |
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Et, plus vieux de dix ans, s'enfermer tout un jour |
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Pour relire avec pleurs quelques lettres d'amour ! |
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Vieillir enfin, vieillir ! comme des fleurs fanées |
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Voir blanchir nos cheveux et tomber nos années, |
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Rappeler notre enfance et nos beaux jours flétris, |
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Boire le reste amer de ces parfums aigris, |
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Être sage, et railler l'amant et le poète, |
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Et, lorsque nous touchons à la tombe muette, |
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Suivre en les rappelant d'un œil mouillé de pleurs |
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Nos enfants qui déjà sont tournés vers les leurs ! |
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Ainsi l'homme, ô mon Dieu ! marche toujours plus sombre |
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Du berceau qui rayonne au sépulcre plein d'ombre. |
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C'est donc avoir vécu ! c'est donc avoir été ! |
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Dans la joie et l'amour et la félicité |
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C'est avoir eu sa part ! et se plaindre est folie. |
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Voilà de quel nectar la coupe était remplie ! |
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Hélas ! naître pour vivre en désirant la mort ! |
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Grandir en regrettant l'enfance où le cœur dort, |
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Vieillir en regrettant la jeunesse ravie, |
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Mourir en regrettant la vieillesse et la vie ! |
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Où donc est le bonheur, disais-je ? — Infortuné ! |
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Le bonheur, ô mon Dieu, vous me l'avez donné ! |
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Mai 1830.
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