| XVII |
| Flebile nescio quid. |
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OVIDE.
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Oh ! pourquoi te cacher ? | Tu pleurais seule ici. |
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Devant tes yeux rêveurs | qui donc passait ainsi ? |
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Quelle ombre flottait dans ton âme ? |
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Était-ce long regret | ou noir pressentiment, |
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c |
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Ou jeunes souvenirs | dans le passé dormant, |
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c |
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Ou vague faiblesse de femme ? |
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b |
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Voyais-tu fuir déjà | l'amour et ses douceurs, |
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a |
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Ou les illusions, | toutes ces jeunes sœurs |
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a |
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Qui le matin, devant nos portes, |
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Dans l'avenir sans borne | ouvrant mille chemins, |
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c |
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Dansent, des fleurs au front | et les mains dans les mains, |
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c |
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Et bien avant le soir sont mortes ? |
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Ou bien te venait-il | des tombeaux endormis |
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a |
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Quelque ombre douloureuse | avec des traits amis, |
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Te rappelant le peu d'années, |
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Et demandant tout bas | quand tu viendrais le soir |
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Prier devant ces croix | de pierre ou de bois noir |
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Où pendent tant de fleurs fanées ? |
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Mais non, ces visions | ne te poursuivaient pas. |
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Il suffit pour pleurer | de songer qu'ici-bas |
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Tout miel est amer, tout ciel sombre, |
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Que toute ambition | trompe l'effort humain, |
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Que l'espoir est un leurre, | et qu'il n'est pas de main |
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c |
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Qui garde l'onde ou prenne l'ombre ! |
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b |
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Toujours ce qui là-bas | vole au gré du zéphyr |
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Avec des ailes d'or, | de pourpre et de saphir, |
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a |
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Nous fait courir et nous devance ; |
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Mais adieu l'aile d'or, | pourpre, émail, vermillon, |
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Quand l'enfant a saisi | le frêle papillon, |
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Quand l'homme a pris son espérance ! |
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b |
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Pleure. Les pleurs vont bien, | même au bonheur ; tes chants |
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a |
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Sont plus doux dans les pleurs ; | tes yeux purs et touchants |
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Sont plus beaux quand tu les essuies. |
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L'été, quand il a plu, | le champ est plus vermeil, |
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Et le ciel fait briller | plus frais au beau soleil |
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Son azur lavé par les pluies ! |
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b |
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Pleure comme Rachel, | pleure comme Sara. |
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On a toujours souffert | ou bien on souffrira. |
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Malheur aux insensés qui rient ! |
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| 40 |
Le Seigneur nous relève | alors que nous tombons. |
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c |
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Car s'il préfère encor | les malheureux aux bons, |
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Ceux qui pleurent à ceux qui prient ! |
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b |
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Pleure afin de savoir ! | Les larmes sont un don. |
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Souvent les pleurs, après | l'erreur et l'abandon, |
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Raniment nos forces brisées ! |
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Souvent l'âme, sentant, | au doute qui s'enfuit, |
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Qu'un jour l'intérieur | se lève dans sa nuit, |
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Répand de ces douces rosées ! |
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b |
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Pleure ! mais, tu fais bien, | cache-toi pour pleurer. |
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Aie un asile en toi. | Pour t'en désaltérer, |
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Pour les savourer avec charmes, |
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Sous le riche dehors | de ta prospérité, |
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Dans le fond de ton cœur, | comme un fruit pour l'été, |
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Mets à part ton trésor de larmes ! |
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Car la fleur, qui s'ouvrit | avec l'aurore en pleurs, |
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a |
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Et qui fait à midi | de ses belles couleurs |
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a |
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Admirer la splendeur timide, |
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Sous ses corolles d'or, | loin des yeux importuns, |
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Au fond de ce calice | où sont tous ses parfums, |
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c |
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Souvent cache une perle humide ! |
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b |
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Juin 1830.
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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