| XVI |
| Where should I steer ? |
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BYRON.
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Quand le livre où s'endort chaque soir ma pensée, |
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Quand l'air de la maison, les soucis du foyer, |
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Quand le bourdonnement de la ville insensée |
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Où toujours on entend quelque chose crier, |
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Quand tous ces mille soins de misère ou de fête |
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Qui remplissent nos jours, cercle aride et borné, |
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Ont tenu trop longtemps, comme un joug sur ma tête, |
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Le regard de mon âme à la terre tourné ; |
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Elle s'échappe enfin, va, marche, et dans la plaine |
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Prend le même sentier qu'elle prendra demain, |
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Qui l'égare au hasard et toujours la ramène, |
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Comme un coursier prudent qui connaît le chemin. |
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Elle court aux forêts où dans l'ombre indécise |
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Flottent tant de rayons, de murmures, de voix, |
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Trouve la rêverie au premier arbre assise, |
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Et toutes deux s'en vont ensemble dans les bois ! |
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Juin 1830.
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