| XV |
| Sinite parvulos venire ad me. |
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JÉSUS.
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Laissez. — Tous ces enfants sont bien là. — Qui vous dit |
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Que la bulle d'azur que mon souffle agrandit |
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À leur souffle indiscret s'écroule ? |
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Qui vous dit que leurs voix, leurs pas, leurs jeux, leurs cris, |
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Effarouchent la muse et chassent les péris ? … — |
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Venez, enfants, venez en foule ! |
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Venez autour de moi. Riez, chantez, courez ! |
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Votre œil me jettera quelques rayons dorés, |
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Votre voix charmera mes heures. |
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C'est la seule en ce monde où rien ne nous sourit |
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Qui vienne du dehors sans troubler dans l'esprit |
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Le chœur des voix intérieures ! |
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Fâcheux ! qui les vouliez écarter ! — Croyez-vous |
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Que notre cœur n'est pas plus serein et plus doux |
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Au sortir de leurs jeunes rondes ? |
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Croyez-vous que j'ai peur quand je vois au milieu |
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De mes rêves rougis ou de sang ou de feu |
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Passer toutes ces têtes blondes ? |
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La vie est-elle donc si charmante à vos yeux |
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Qu'il faille préférer à tout ce bruit joyeux |
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Une maison vide et muette ? |
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N'ôtez pas, la pitié même vous le défend, |
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Un rayon de soleil, un sourire d'enfant, |
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Au ciel sombre, au cœur du poète ! |
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— Mais ils s'effaceront à leurs bruyants ébats |
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Ces mots sacrés que dit une muse tout bas, |
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Ces chants purs d'où l'âme se noie ?… — |
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Eh ! que m'importe à moi, muse, chants, vanité, |
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Votre gloire perdue et l'immortalité, |
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Si j'y gagne une heure de joie ! |
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La belle ambition et le rare destin ! |
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Chanter ! toujours chanter pour un écho lointain, |
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Pour un vain bruit qui passe et tombe ! |
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Vivre abreuvé de fiel, d'amertume et d'ennuis ! |
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Expier dans ses jours les rêves de ses nuits ! |
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Faire un avenir à sa tombe ! |
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Oh ! que j'aime bien mieux ma joie et mon plaisir, |
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Et toute ma famille avec tout mon loisir, |
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Dût la gloire ingrate et frivole, |
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Dussent mes vers, troublés de ces ris familiers, |
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S'enfuir, comme devant un essaim d'écoliers |
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Une troupe d'oiseaux s'envole ! |
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Mais non. Au milieu d'eux rien ne s'évanouit. |
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L'orientale d'or plus riche épanouit |
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Ses fleurs peintes et ciselées ; |
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La ballade est plus fraîche, et dans le ciel grondant |
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L'ode ne pousse pas d'un souffle moins ardent |
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Le groupe des strophes ailées ! |
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Je les vois reverdir dans leurs jeux éclatants, |
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Mes hymnes, parfumés comme un champ de printemps. |
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Ô vous, dont l'âme est épuisée, |
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Ô mes amis ! l'enfance aux riantes couleurs |
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Donne la poésie à nos vers, comme aux fleurs |
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L'aurore donne la rosée ! |
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Venez, enfants ! — À vous jardins, cours, escaliers ! |
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Ébranlez et planchers, et plafonds, et piliers ! |
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Que le jour s'achève ou renaisse, |
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Courez et bourdonnez comme l'abeille aux champs ! |
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Ma joie et mon bonheur et mon âme et mes chants |
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Iront où vous irez, jeunesse ! |
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Il est pour les cœurs sourds aux vulgaires clameurs |
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D'harmonieuses voix, des accords, des rumeurs, |
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Qu'on n'entend que dans les retraites, |
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Notes d'un grand concert interrompu souvent, |
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Vents, flots, feuilles des bois, bruits dont l'âme en rêvant |
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Se fait des musiques secrètes ! |
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Moi, quel que soit le monde et l'homme et l'avenir, |
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Soit qu'il faille oublier ou se ressouvenir, |
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Que Dieu m'afflige ou me console, |
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Je ne veux habiter la cité des vivants |
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Que dans une maison qu'une rumeur d'enfants |
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Fasse toujours vivante et folle. |
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De même, si jamais enfin je vous revois, |
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Beau pays dont la langue est faite pour ma voix, |
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Dont mes yeux aimaient les campagnes, |
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Bords où mes pas enfants suivaient Napoléon, |
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Fortes villes du Cid ! ô Valence, ô Léon, |
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Castille, Aragon, mes Espagnes ! |
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Je ne veux traverser vos plaines, vos cités, |
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Franchir vos ponts d'une arche entre deux monts jetés, |
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Voir vos palais romains ou maures, |
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Votre Guadalquivir qui serpente et s'enfuit, |
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Que dans ces chars dorés qu'emplissent de leur bruit |
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Les grelots des mules sonores. |
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Mai 1830.
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