| XIV |
Oh primavera ! gioventù dell'anno !
Oh gioventù ! primavera della vita !
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Ô mes lettres d'amour, de vertu, de jeunesse, |
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C'est donc vous ! Je m'enivre encore à votre ivresse ; |
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Je vous lis à genoux. |
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Souffrez que pour un jour je reprenne votre âge ! |
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Laissez-moi me cacher, moi, l'heureux et le sage, |
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Pour pleurer avec vous ! |
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J'avais donc dix-huit ans ! j'étais donc plein de songes ! |
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L'espérance en chantant me berçait de mensonges. |
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Un astre m'avait lui ! |
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J'étais un dieu pour toi qu'en mon cœur seul je nomme ! |
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J'étais donc cet enfant, hélas ! devant qui l'homme |
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Rougit presque aujourd'hui ! |
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Ô temps de rêverie, et de force, et de grâce ! |
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Attendre tous les soirs une robe qui passe ! |
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Baiser un gant jeté ! |
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Vouloir tout de la vie, amour, puissance et gloire ! |
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Être pur, être fier, être sublime et croire |
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À toute pureté ! |
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À présent j'ai senti, j'ai vu, je sais. — Qu'importe |
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Si moins d'illusions viennent ouvrir ma porte |
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Qui gémit en tournant ! |
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Oh ! que cet âge ardent, qui me semblait si sombre, |
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À côté du bonheur qui m'abrite à son ombre, |
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Rayonne maintenant ! |
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Que vous ai-je donc fait, ô mes jeunes années ! |
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Pour m'avoir fui si vite et vous être éloignées, |
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Me croyant satisfait ? |
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Hélas ! pour revenir m'apparaître si belles, |
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Quand vous ne pouvez plus me prendre sur vos ailes, |
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Que vous ai-je donc fait ? |
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Oh ! quand ce doux passé, quand cet âge sans tache, |
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Avec sa robe blanche où notre amour s'attache, |
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Revient dans nos chemins, |
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On s'y suspend et puis que de larmes amères |
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Sur les lambeaux flétris de vos jeunes chimères |
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Qui vous restent aux mains ! |
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Oublions ! oublions ! Quand la jeunesse est morte, |
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Laissons-nous emporter par le vent qui l'emporte |
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À l'horizon obscur, |
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Rien ne reste de nous ; notre œuvre est un problème. |
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L'homme, fantôme errant, passe sans laisser même |
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Son ombre sur le mur ! |
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Mai 1830.
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