| VI |
| À UN VOYAGEUR |
L'une partie du monde ne sait point
comme l'autre vit et se gouverne.
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PHILIPPE DE COMMINES.
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Ami, vous revenez | d'un de ces longs voyages |
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Qui nous font vieillir vite, | et nous changent en sages |
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Au sortir du berceau. |
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De tous les océans | votre course a vu l'onde, |
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Hélas ! et vous feriez | une ceinture au monde |
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Du sillon du vaisseau. |
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Le soleil de vingt cieux | a mûri votre vie. |
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Partout où vous mena | votre inconstante envie, |
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Jetant et ramassant, |
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Pareil au laboureur | qui récolte et qui sème, |
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Vous avez pris des lieux | et laissé de vous-même |
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Quelque chose en passant. |
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Tandis que votre ami, | moins heureux et moins sage, |
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Attendait des saisons | l'uniforme passage |
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Dans le même horizon, |
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Et comme l'arbre vert | qui de loin la dessine, |
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À sa porte effeuillant | ses jours, prenait racine, |
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Au seuil de sa maison ! |
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Vous êtes fatigué, | tant vous avez vu d'hommes ! |
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Enfin vous revenez, | las de ce que nous sommes, |
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Vous reposer en Dieu. |
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Triste, vous me contez | vos courses infécondes, |
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Et vos pieds ont mêlé | la poudre de trois mondes |
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Aux cendres de mon feu. |
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Or, maintenant, le cœur | plein de choses profondes, |
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Des enfants dans vos mains | tenant les têtes blondes, |
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Vous me parlez ici, |
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Et vous me demandez, | sollicitude amère ! |
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— Où donc ton père ? où donc | ton fils ? où donc ta mère ? |
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— Ils voyagent aussi ! |
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Le voyage qu'ils font | n'a ni soleil, ni lune ; |
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Nul homme n'y peut rien | porter de sa fortune, |
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Tant le maître est jaloux ! |
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Le voyage qu'ils font | est profond et sans bornes, |
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On le fait à pas lents, | parmi des faces mornes, |
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Et nous le ferons tous ! |
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J'étais à leur départ | comme j'étais au vôtre. |
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En diverses saisons, | tous trois, l'un après l'autre, |
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Ils ont pris leur essor. |
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Hélas ! j'ai mis en terre, | à cette heure suprême, |
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Ces têtes que j'aimais. | Avare, j'ai moi-même |
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Enfoui mon trésor. |
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Je les ai vus partir. | J'ai, faible et plein d'alarmes, |
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Vu trois fois un drap noir | semé de blanches larmes |
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Tendre ce corridor. |
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J'ai sur leurs froides mains | pleuré comme une femme. |
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Mais, le cercueil fermé, | mon âme a vu leur âme |
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Ouvrir deux ailes d'or ! |
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Je les ai vus partir | comme trois hirondelles |
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Qui vont chercher bien loin | des printemps plus fidèles |
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Et des étés meilleurs. |
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Ma mère vit le ciel, | et partit la première. |
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Et son œil en mourant | fut plein d'une lumière |
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Qu'on n'a point vue ailleurs. |
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Et puis mon premier-né | la suivit ; puis mon père, |
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Fier vétéran âgé | de quarante ans de guerre, |
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Tout chargé de chevrons. |
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Maintenant ils sont là ! | tous trois dorment dans l'ombre, |
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Tandis que leurs esprits | font le voyage sombre, |
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Et vont où nous irons ! |
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Si vous voulez, à l'heure | où la lune décline, |
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Nous monterons tous deux | la nuit sur la colline |
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Où gisent nos aïeux. |
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Je vous dirai, montrant | à votre vue amie |
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La ville morte auprès | de la ville endormie ; |
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Laquelle dort le mieux ! |
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Venez ; muets tous deux | et couchés contre terre, |
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Nous entendrons, tandis | que Paris fera taire |
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Son vivant tourbillon, |
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Ces millions de morts, | moisson du fils de l'homme, |
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Sourdre confusément | dans leurs sépulcres, comme |
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Le grain dans le sillon ! |
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Combien vivent joyeux | qui devaient, sœurs ou frères, |
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Faire un pleur éternel | de quelques ombres chères ! |
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Pouvoir des ans vainqueurs ! |
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Les morts durent bien peu. | Laissons-les sous la pierre ! |
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Hélas ! dans le cercueil | ils tombent en poussière |
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Moins vite qu'en nos cœurs ! |
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Voyageur ! voyageur ! | Quelle est notre folie ! |
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Qui sait combien de morts | à chaque heure on oublie ? |
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Des plus chers, de plus beaux ? |
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Qui peut savoir combien | toute douleur s'émousse, |
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Et combien sur la terre | un jour d'herbe qui pousse |
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Efface de tombeaux ! |
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1829.
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| mètre |
profils métriques : 6, 6+6
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