| V |
| CE QU'ON ENTEND SUR LA MONTAGNE |
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Avez-vous quelquefois, calme et silencieux, |
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Monté sur la montagne, en présence des cieux ? |
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Était-ce aux bords du Sund ? aux côtes de Bretagne ? |
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Aviez-vous l'océan au pied de la montagne ? |
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Et là, penché sur l'onde et sur l'immensité, |
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Calme et silencieux avez-vous écouté ? |
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Voici ce qu'on entend : — du moins un jour qu'en rêve |
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Ma pensée abattit son vol sur une grève, |
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Et, du sommet d'un mont plongeant au gouffre amer, |
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Vit d'un côté la terre et de l'autre la mer, |
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J'écoutai, j'entendis, et jamais voix pareille |
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Ne sortit d'une bouche et n'émut une oreille. |
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Ce fut d'abord un bruit large, immense, confus, |
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Plus vague que le vent dans les arbres touffus, |
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Plein d'accords éclatants, de suaves murmures, |
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Doux comme un chant du soir, fort comme un choc d'armures |
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Quand la sourde mêlée étreint les escadrons |
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Et souffle, furieuse, aux bouches des clairons. |
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C'était une musique ineffable et profonde, |
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Qui, fluide, oscillait sans cesse autour du monde, |
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Et dans les vastes cieux, par ses flots rajeunis, |
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Roulait élargissant ses orbes infinis |
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Jusqu'au fond où son flux s'allait perdre dans l'ombre |
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Avec le temps, l'espace et la forme et le nombre. |
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Comme une autre atmosphère épars et débordé, |
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L'hymne éternel couvrait tout le globe inondé. |
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Le monde, enveloppé dans cette symphonie, |
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Comme il vogue dans l'air, voguait dans l'harmonie. |
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Et pensif, j'écoutais ces harpes de l'éther, |
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Perdu dans cette voix comme dans une mer. |
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Bientôt je distinguai, confuses et voilées, |
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Deux voix, dans cette voix l'une à l'autre mêlées, |
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De la terre et des mers s'épanchant jusqu'au ciel, |
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Qui chantaient à la fois le chant universel ; |
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Et je les distinguai dans la rumeur profonde, |
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Comme on voit deux courants qui se croisent sous l'onde. |
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L'une venait des mers ; chant de gloire ! hymne heureux ! |
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C'était la voix des flots qui se parlaient entre eux ; |
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L'autre, qui s'élevait de la terre où nous sommes, |
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Était triste ; c'était le murmure des hommes ; |
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Et dans ce grand concert, qui chantait jour et nuit, |
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Chaque onde avait sa voix et chaque homme son bruit. |
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Or, comme je l'ai dit, l'océan magnifique |
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Épandait une voix joyeuse et pacifique, |
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Chantait comme la harpe aux temples de Sion, |
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Et louait la beauté de la création. |
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Sa clameur, qu'emportaient la brise et la rafale, |
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Incessamment vers Dieu montait plus triomphale, |
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Et chacun de ses flots que Dieu seul peut dompter, |
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Quand l'autre avait fini, se levait pour chanter. |
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Comme ce grand lion dont Daniel fut l'hôte, |
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L'océan par moments abaissait sa voix haute ; |
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Et moi je croyais voir, vers le couchant en feu, |
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Sous sa crinière d'or passer la main de Dieu. |
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Cependant, à côté de l'auguste fanfare, |
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L'autre voix, comme un cri de coursier qui s'effare, |
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Comme le gond rouillé d'une porte d'enfer, |
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Comme l'archet d'airain sur la lyre de fer, |
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Grinçait ; et pleurs, et cris, l'injure, l'anathème, |
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Refus du viatique et refus du baptême, |
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Et malédiction, et blasphème, et clameur, |
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Dans le flot tournoyant de l'humaine rumeur |
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Passaient, comme le soir on voit dans les vallées |
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De noirs oiseaux de nuit qui s'en vont par volées. |
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Qu'était-ce que ce bruit dont mille échos vibraient ? |
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Hélas ! c'était la terre et l'homme qui pleuraient. |
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Frère ! de ces deux voix étranges, inouïes, |
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Sans cesse renaissant, sans cesse évanouies, |
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Qu'écoute l'Éternel durant l'éternité, |
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L'une disait : NATURE ! et l'autre : HUMANITÉ ! |
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Alors je méditai ; car mon esprit fidèle, |
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Hélas ! n'avait jamais déployé plus grande aile ; |
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Dans mon ombre jamais n'avait lui tant de jour ; |
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Et je rêvai longtemps, contemplant tour à tour, |
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Après l'abîme obscur que me cachait la lame, |
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L'autre abîme sans fond qui s'ouvrait dans mon âme. |
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Et je me demandai pourquoi l'on est ici, |
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Quel peut être après tout le but de tout ceci, |
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Que fait l'âme, lequel vaut mieux d'être ou de vivre, |
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Et pourquoi le Seigneur, qui seul lit à son livre, |
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Mêle éternellement dans un fatal hymen |
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Le chant de la nature au cri du genre humain ? |
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Juillet 1829.
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