| IV |
| De todo, nada. De todos, nadie. |
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CALDERON.
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Que t'importe, mon cœur, ces naissances des rois, |
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Ces victoires, qui font éclater à la fois |
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Cloches et canons en volées, |
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Et louer le Seigneur en pompeux appareil, |
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Et la nuit, dans le ciel des villes en éveil, |
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Monter des gerbes étoilées ? |
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Porte ailleurs ton regard sur Dieu seul arrêté ! |
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Rien ici-bas qui n'ait en soi sa vanité : |
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La gloire fuit à tire-d'aile ; |
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Couronnes, mitres d'or, brillent, mais durent peu ; |
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Elles ne valent pas le brin d'herbe que Dieu |
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Fait pour le nid de l'hirondelle ! |
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Hélas ! plus de grandeur contient plus de néant ! |
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La bombe atteint plutôt l'obélisque géant |
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Que la tourelle des colombes. |
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C'est toujours par la mort que Dieu s'unit aux rois ; |
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Leur couronne dorée a pour faîte sa croix, |
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Son temple est pavé de leurs tombes. |
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Quoi ! hauteur de nos tours, splendeur de nos palais, |
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Napoléon, César, Mahomet, Périclès, |
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Rien qui ne tombe et ne s'efface ! |
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Mystérieux abîme où l'esprit se confond ! |
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À quelques pieds sous terre un silence profond, |
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Et tant de bruit à la surface ! |
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Juin 1830.
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