| III |
RÊVERIE D'UN PASSANT
À PROPOS D'UN ROI |
Praebete aures, vos qui continetis multitudines
et placetis vobis in turbis nationum, quoniam
non custodistis legem justitiae, neque secundum
voluntatem Dei ambulastis.
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SAP., 6.
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Voitures et chevaux à grand bruit, l'autre jour, |
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Menaient le roi de Naple au gala de la cour. |
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J'étais au Carrousel, passant avec la foule |
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Qui par ses trois guichets incessamment s'écoule |
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Et traverse ce lieu quatre cents fois par an |
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Pour regarder un prince ou voir l'heure au cadran. |
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Je suivais lentement, comme l'onde suit l'onde, |
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Tout ce peuple, songeant qu'il était dans le monde, |
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Certes, le fils aîné du vieux peuple romain, |
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Et qu'il avait un jour, d'un revers de sa main, |
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Déraciné du sol les tours de la Bastille. |
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Je m'arrêtai : le suisse avait fermé la grille. |
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Et le tambour battait, et parmi les bravos |
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Passait chaque voiture avec ses huit chevaux. |
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La fanfare emplissait la vaste cour, jonchée |
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D'officiers redressant leur tête empanachée ; |
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Et les royaux coursiers marchaient sans s'étonner, |
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Fiers de voir devant eux des drapeaux s'incliner. |
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Or, attentive au bruit, une femme, une vieille, |
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En haillons, et portant au bras quelque corbeille, |
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Branlant son chef ridé, disait à haute voix : |
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— Un roi ! sous l'empereur, j'en ai tant vu, des rois ! |
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Alors je ne vis plus des voitures dorées |
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La haute impériale et les rouges livrées, |
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Et, tandis que passait et repassait cent fois |
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Tout ce peuple inquiet, plein de confuses voix, |
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Je rêvai. Cependant la vieille vers la Grève |
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Poursuivait son chemin en me laissant mon rêve, |
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Comme l'oiseau qui va, dans la forêt lâché, |
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Laisse trembler la feuille où son aile a touché. |
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Oh ! disais-je, la main sur mon front étendue, |
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Philosophie, au bas du peuple descendue ! |
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Des petits sur les grands grave et hautain regard ! |
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Où ce peuple est venu, le peuple arrive tard ; |
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Mais il est arrivé. Le voilà qui dédaigne ! |
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Il n'est rien qu'il admire, ou qu'il aime, ou qu'il craigne. |
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Il sait tirer de tout d'austères jugements, |
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Tant le marteau de fer des grands événements |
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A, dans ces durs cerveaux qu'il façonnait sans cesse, |
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Comme un coin dans le chêne enfoncé la sagesse ! |
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Il s'est dit tant de fois : — Où le monde en est-il ? |
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Que font les rois ? à qui le trône ? à qui l'exil ? |
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Qu'il médite aujourd'hui, comme un juge suprême, |
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Sachant la fin de tout, se croyant en soi-même |
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Assez fort pour tout voir et pour tout épargner, |
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Lui qu'on n'exile pas et qui laisse régner ! |
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La cour est en gala ! pendant qu'au-dessous d'elle, |
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Comme sous le vaisseau l'océan qui chancelle, |
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Sans cesse remué, gronde un peuple profond |
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Dont nul regard de roi ne peut sonder le fond. |
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Démence et trahison qui disent sans relâche : |
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— Ô rois, vous êtes rois ! confiez votre tâche |
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Aux mille bras dorés qui soutiennent vos pas. |
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Dormez, n'apprenez point et ne méditez pas |
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De peur que votre front, qu'un prestige environne, |
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Fasse en s'élargissant éclater la couronne ! — |
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Ô rois, veillez, veillez ! tâchez d'avoir régné. |
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Ne nous reprenez pas ce qu'on avait gagné ; |
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Ne faites point, des coups d'une bride rebelle, |
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Cabrer la liberté qui vous porte avec elle ; |
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Soyez de votre temps, écoutez ce qu'on dit, |
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Et tâchez d'être grands, car le peuple grandit. |
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Écoutez ! écoutez, à l'horizon immense, |
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Ce bruit qui parfois tombe et soudain recommence, |
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Ce murmure confus, ce sourd frémissement |
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Qui roule, et qui s'accroît de moment en moment. |
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C'est le peuple qui vient, c'est la haute marée |
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Qui monte incessamment, par son astre attirée. |
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Chaque siècle, à son tour, qu'il soit d'or ou de fer, |
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Dévoré comme un cap sur qui monte la mer, |
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Avec ses lois, ses mœurs, les monuments qu'il fonde, |
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Vains obstacles qui font à peine écumer l'onde, |
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Avec tout ce qu'on vit et qu'on ne verra plus, |
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Disparaît sous ce flot qui n'a pas de reflux. |
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Le sol toujours s'en va, le flot toujours s'élève. |
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Malheur à qui le soir s'attarde sur la grève, |
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Et ne demande pas au pêcheur qui s'enfuit |
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D'où vient qu'à l'horizon l'on entend ce grand bruit ! |
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Rois, hâtez-vous ! rentrez dans le siècle où nous sommes, |
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Quittez l'ancien rivage ! — À cette mer des hommes |
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Faites place, ou voyez si vous voulez périr |
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Sur le siècle passé que son flot doit couvrir ! |
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Ainsi ce qu'en passant avait dit cette femme |
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Remuait mes pensers dans le fond de mon âme, |
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Quand un soldat soudain, du poste détaché, |
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Me cria : — Compagnon, le soleil est couché. |
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18 mai 1830.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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