| II |
| À M. LOUIS B. |
| Lyrnessi domus alta, solo Laurente sepulcrum. |
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VIRGILE.
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Louis, quand vous irez,│ dans un de vos voyages, |
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Voir Bordeaux, Pau, Bayonne│ et ses charmants rivages, |
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Toulouse la romaine│ où dans des jours meilleurs |
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J'ai cueilli tout enfant│ la poésie en fleurs, |
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Passez par Blois. — Et là,│ bien volontiers sans doute, |
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Laissez dans le logis│ vos compagnons de route, |
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Et tandis qu'ils joueront,│ riront ou dormiront, |
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Vous, avec vos pensers│ qui haussent votre front, |
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Montez à travers Blois│ cet escalier de rues |
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Que n'inonde jamais│ la Loire au temps des crues ; |
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Laissez là le château,│ quoique sombre et puissant, |
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Quoiqu'il ait à la face│ une tache de sang ; |
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Admirez, en passant,│ cette tour octogone |
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Qui fait à ses huit pans│ hurler une gorgone ; |
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Mais passez. — Et sorti│ de la ville, au midi, |
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Cherchez un tertre vert,│ circulaire, arrondi, |
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Que surmonte un grand arbre,│ un noyer, ce me semble, |
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Comme au cimier d'un casque│ une plume qui tremble. |
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Vous le reconnaîtrez,│ ami, car, tout rêvant, |
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Vous l'aurez vu de loin│ sans doute en arrivant. |
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Sur le tertre monté,│ que la plaine bleuâtre, |
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Que la ville étagée│ en long amphithéâtre, |
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Que l'église, ou la Loire,│ et ses voiles aux vents, |
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Et ses mille archipels│ plus que ses flots mouvants, |
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Et de Chambord là-bas│ au loin les cent tourelles |
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Ne fassent pas voler│ votre pensée entre elles. |
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Ne levez pas vos yeux│ si haut que l'horizon, |
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Regardez à vos pieds.│ — |
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Regardez à vos pieds. — Louis, cette maison |
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Qu'on voit, bâtie en pierre│ et d'ardoise couverte, |
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Blanche et carrée, au bas│ de la colline verte, |
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Et qui, fermée à peine│ aux regards étrangers, |
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S'épanouit charmante│ entre ses deux vergers, |
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C'est là. — Regardez bien.│ C'est le toit de mon père. |
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C'est ici qu'il s'en vint│ dormir après la guerre, |
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Celui que tant de fois│ mes vers vous ont nommé, |
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Que vous n'avez pas vu,│ qui vous aurait aimé ! |
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Alors, ô mon ami,│ plein d'une extase amère, |
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Pensez pieusement,│ d'abord à votre mère, |
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Et puis à votre sœur,│ et dites : « Notre ami |
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Ne reverra jamais│ son vieux père endormi ! |
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« Hélas ! il a perdu│ cette sainte défense |
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Qui protège la vie│ encore après l'enfance, |
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Ce pilote prudent,│ qui pour dompter le flot |
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Prête une expérience│ au jeune matelot ! |
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Plus de père pour lui !│ plus rien qu'une mémoire ! |
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Plus d'auguste vieillesse│ à couronner de gloire ! |
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Plus de récits guerriers,│ plus de beaux cheveux blancs |
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À faire caresser│ par les petits enfants ! |
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Hélas ! il a perdu│ la moitié de sa vie, |
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L'orgueil de faire voir│ à la foule ravie |
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Son père, un vétéran,│ un général ancien ! |
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Ce foyer où l'on est│ plus à l'aise qu'au sien, |
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Et le seuil paternel│ qui tressaille de joie |
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Quand du fils qui revient│ le chien fidèle aboie ! |
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« Le grand arbre est tombé !│ resté seul au vallon, |
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L'arbuste est désormais│ à nu sous l'aquilon. |
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Quand l'aïeul disparaît│ du sein de la famille, |
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Tout le groupe orphelin,│ mère, enfants, jeune fille, |
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Se rallie inquiet│ autour du père seul |
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Que ne dépasse plus│ le front blanc de l'aïeul. |
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C'est son tour maintenant.│ Du soleil, de la pluie, |
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On s'abrite à son ombre,│ à sa tige on s'appuie. |
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C'est à lui de veiller,│ d'enseigner, de souffrir, |
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De travailler pour tous,│ d'agir et de mourir ! |
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Voilà que va bientôt│ sur sa tête vieillie |
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Descendre la sagesse│ austère et recueillie ; |
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Voilà que ses beaux ans│ s'envolent tour à tour, |
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Emportant l'un sa joie│ et l'autre son amour, |
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Ses songes de grandeur│ et de gloire ingénue, |
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Et que pour travailler│ son âme reste nue, |
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Laissant là l'espérance│ et les rêves dorés, |
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Ainsi que la glaneuse,│ alors que dans les prés |
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Elle marche, d'épis│ emplissant sa corbeille, |
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Quitte son vêtement│ de fête de la veille ! |
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Mais le soir, la glaneuse│ aux branches d'un buisson |
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Reprendra ses atours,│ et chantant sa chanson |
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S'en reviendra parée,│ et belle, et consolée ; |
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Tandis que cette vie,│ âpre et morne vallée, |
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N'a point de buisson vert│ où l'on retrouve un jour |
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L'espoir, l'illusion,│ l'innocence et l'amour ! |
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« Il continuera donc│ sa tâche commencée, |
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Tandis que sa famille│ autour de lui pressée, |
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Sur son front, où des ans│ s'imprimera le cours, |
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Verra tomber sans cesse│ et s'amasser toujours, |
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Comme les feuilles d'arbre│ au vent de la tempête, |
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Cette neige des jours│ qui blanchit notre tête ! |
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« Ainsi du vétéran│ par la guerre épargné, |
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Rien ne reste à son fils,│ muet et résigné, |
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Qu'un tombeau vide, et toi,│ la maison orpheline |
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Qu'on voit blanche et carrée│ au bas de la colline, |
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a |
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Gardant, comme un parfum│ dans le vase resté, |
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b |
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Un air de bienvenue│ et d'hospitalité ! |
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b |
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« Un sépulcre à Paris !│ de pierre ou de porphyre, |
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Qu'importe ! Les tombeaux│ des aigles de l'empire |
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Sont auprès. Ils sont là│ tous ces vieux généraux |
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Morts un jour de victoire│ en antiques héros, |
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b |
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Ou, regrettant peut-être│ et canons et mitraille, |
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a |
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Tombés à la tribune,│ autre champ de bataille. |
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Ses fils ont déposé│ sa cendre auprès des leurs, |
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Afin qu'en l'autre monde,│ heureux pour les meilleurs, |
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Il puisse converser│ avec ses frères d'armes. |
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Car sans doute ces chefs,│ pleurés de tant de larmes, |
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Ont là-bas une tente.│ Ils y viennent le soir |
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Parler de guerre ; au loin,│ dans l'ombre, ils peuvent voir |
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Flotter de l'ennemi│ les enseignes rivales ; |
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a |
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Et l'empereur au fond│ passe par intervalles. |
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« Une maison à Blois !│ riante, quoique en deuil, |
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b |
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Élégante et petite,│ avec un lierre au seuil, |
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Et qui fait soupirer│ le voyageur d'envie |
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Comme un charmant asile│ à reposer sa vie, |
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a |
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Tant sa neuve façade│ a de fraîches couleurs, |
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b |
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Tant son front est caché│ dans l'herbe et dans les fleurs ! |
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b |
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« Maison ! sépulcre ! hélas,│ pour retrouver quelque ombre |
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a |
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De ce père parti│ sur le navire sombre, |
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a |
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Où faut-il que le fils│ aille égarer ses pas ? |
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b |
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Maison, tu ne l'as plus !│ tombeau, tu ne l'as pas ! » |
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b |
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Juin 1830.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite de distiques
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