| II |
| À M. LOUIS B. |
| Lyrnessi domus alta, solo Laurente sepulcrum. |
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VIRGILE.
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Louis, quand vous irez,⎟ dans un de vos voyages, |
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Voir Bordeaux, Pau, Bayonne⎟ et ses charmants rivages, |
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Toulouse la romaine⎟ où dans des jours meilleurs |
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J'ai cueilli tout enfant⎟ la poésie en fleurs, |
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Passez par Blois. — Et là,⎟ bien volontiers sans doute, |
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Laissez dans le logis⎟ vos compagnons de route, |
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Et tandis qu'ils joueront,⎟ riront ou dormiront, |
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Vous, avec vos pensers⎟ qui haussent votre front, |
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Montez à travers Blois⎟ cet escalier de rues |
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Que n'inonde jamais⎟ la Loire au temps des crues ; |
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Laissez là le château,⎟ quoique sombre et puissant, |
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Quoiqu'il ait à la face⎟ une tache de sang ; |
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Admirez, en passant,⎟ cette tour octogone |
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Qui fait à ses huit pans⎟ hurler une gorgone ; |
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Mais passez. — Et sorti⎟ de la ville, au midi, |
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Cherchez un tertre vert,⎟ circulaire, arrondi, |
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Que surmonte un grand arbre,⎟ un noyer, ce me semble, |
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Comme au cimier d'un casque⎟ une plume qui tremble. |
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Vous le reconnaîtrez,⎟ ami, car, tout rêvant, |
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Vous l'aurez vu de loin⎟ sans doute en arrivant. |
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Sur le tertre monté,⎟ que la plaine bleuâtre, |
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Que la ville étagée⎟ en long amphithéâtre, |
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Que l'église, ou la Loire,⎟ et ses voiles aux vents, |
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Et ses mille archipels⎟ plus que ses flots mouvants, |
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Et de Chambord là-bas⎟ au loin les cent tourelles |
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Ne fassent pas voler⎟ votre pensée entre elles. |
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Ne levez pas vos yeux⎟ si haut que l'horizon, |
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Regardez à vos pieds.⎟ — |
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Regardez à vos pieds. — Louis, cette maison |
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Qu'on voit, bâtie en pierre⎟ et d'ardoise couverte, |
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Blanche et carrée, au bas⎟ de la colline verte, |
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Et qui, fermée à peine⎟ aux regards étrangers, |
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S'épanouit charmante⎟ entre ses deux vergers, |
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C'est là. — Regardez bien.⎟ C'est le toit de mon père. |
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C'est ici qu'il s'en vint⎟ dormir après la guerre, |
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Celui que tant de fois⎟ mes vers vous ont nommé, |
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Que vous n'avez pas vu,⎟ qui vous aurait aimé ! |
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Alors, ô mon ami,⎟ plein d'une extase amère, |
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Pensez pieusement,⎟ d'abord à votre mère, |
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Et puis à votre sœur,⎟ et dites : « Notre ami |
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Ne reverra jamais⎟ son vieux père endormi ! |
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« Hélas ! il a perdu⎟ cette sainte défense |
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Qui protège la vie⎟ encore après l'enfance, |
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Ce pilote prudent,⎟ qui pour dompter le flot |
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Prête une expérience⎟ au jeune matelot ! |
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Plus de père pour lui !⎟ plus rien qu'une mémoire ! |
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Plus d'auguste vieillesse⎟ à couronner de gloire ! |
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Plus de récits guerriers,⎟ plus de beaux cheveux blancs |
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À faire caresser⎟ par les petits enfants ! |
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Hélas ! il a perdu⎟ la moitié de sa vie, |
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L'orgueil de faire voir⎟ à la foule ravie |
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Son père, un vétéran,⎟ un général ancien ! |
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Ce foyer où l'on est⎟ plus à l'aise qu'au sien, |
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Et le seuil paternel⎟ qui tressaille de joie |
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Quand du fils qui revient⎟ le chien fidèle aboie ! |
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« Le grand arbre est tombé !⎟ resté seul au vallon, |
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L'arbuste est désormais⎟ à nu sous l'aquilon. |
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Quand l'aïeul disparaît⎟ du sein de la famille, |
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Tout le groupe orphelin,⎟ mère, enfants, jeune fille, |
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Se rallie inquiet⎟ autour du père seul |
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Que ne dépasse plus⎟ le front blanc de l'aïeul. |
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C'est son tour maintenant.⎟ Du soleil, de la pluie, |
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On s'abrite à son ombre,⎟ à sa tige on s'appuie. |
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C'est à lui de veiller,⎟ d'enseigner, de souffrir, |
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De travailler pour tous,⎟ d'agir et de mourir ! |
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Voilà que va bientôt⎟ sur sa tête vieillie |
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Descendre la sagesse⎟ austère et recueillie ; |
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Voilà que ses beaux ans⎟ s'envolent tour à tour, |
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Emportant l'un sa joie⎟ et l'autre son amour, |
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Ses songes de grandeur⎟ et de gloire ingénue, |
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Et que pour travailler⎟ son âme reste nue, |
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Laissant là l'espérance⎟ et les rêves dorés, |
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Ainsi que la glaneuse,⎟ alors que dans les prés |
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Elle marche, d'épis⎟ emplissant sa corbeille, |
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Quitte son vêtement⎟ de fête de la veille ! |
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Mais le soir, la glaneuse⎟ aux branches d'un buisson |
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Reprendra ses atours,⎟ et chantant sa chanson |
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S'en reviendra parée,⎟ et belle, et consolée ; |
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Tandis que cette vie,⎟ âpre et morne vallée, |
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N'a point de buisson vert⎟ où l'on retrouve un jour |
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L'espoir, l'illusion,⎟ l'innocence et l'amour ! |
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« Il continuera donc⎟ sa tâche commencée, |
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Tandis que sa famille⎟ autour de lui pressée, |
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Sur son front, où des ans⎟ s'imprimera le cours, |
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Verra tomber sans cesse⎟ et s'amasser toujours, |
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Comme les feuilles d'arbre⎟ au vent de la tempête, |
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Cette neige des jours⎟ qui blanchit notre tête ! |
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« Ainsi du vétéran⎟ par la guerre épargné, |
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Rien ne reste à son fils,⎟ muet et résigné, |
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Qu'un tombeau vide, et toi,⎟ la maison orpheline |
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Qu'on voit blanche et carrée⎟ au bas de la colline, |
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Gardant, comme un parfum⎟ dans le vase resté, |
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Un air de bienvenue⎟ et d'hospitalité ! |
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« Un sépulcre à Paris !⎟ de pierre ou de porphyre, |
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Qu'importe ! Les tombeaux⎟ des aigles de l'empire |
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Sont auprès. Ils sont là⎟ tous ces vieux généraux |
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Morts un jour de victoire⎟ en antiques héros, |
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Ou, regrettant peut-être⎟ et canons et mitraille, |
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Tombés à la tribune,⎟ autre champ de bataille. |
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Ses fils ont déposé⎟ sa cendre auprès des leurs, |
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Afin qu'en l'autre monde,⎟ heureux pour les meilleurs, |
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Il puisse converser⎟ avec ses frères d'armes. |
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Car sans doute ces chefs,⎟ pleurés de tant de larmes, |
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Ont là-bas une tente.⎟ Ils y viennent le soir |
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Parler de guerre ; au loin,⎟ dans l'ombre, ils peuvent voir |
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Flotter de l'ennemi⎟ les enseignes rivales ; |
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Et l'empereur au fond⎟ passe par intervalles. |
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« Une maison à Blois !⎟ riante, quoique en deuil, |
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Élégante et petite,⎟ avec un lierre au seuil, |
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Et qui fait soupirer⎟ le voyageur d'envie |
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Comme un charmant asile⎟ à reposer sa vie, |
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Tant sa neuve façade⎟ a de fraîches couleurs, |
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Tant son front est caché⎟ dans l'herbe et dans les fleurs ! |
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« Maison ! sépulcre ! hélas,⎟ pour retrouver quelque ombre |
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De ce père parti⎟ sur le navire sombre, |
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Où faut-il que le fils⎟ aille égarer ses pas ? |
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Maison, tu ne l'as plus !⎟ tombeau, tu ne l'as pas ! » |
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b |
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Juin 1830.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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