II |
À M. LOUIS B. |
Lyrnessi domus alta, solo Laurente sepulcrum. |
VIRGILE.
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Louis, quand vous irez,│dans un de vos voyages, |
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Voir Bordeaux, Pau, Bayonne│et ses charmants rivages, |
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Toulouse la romaine│où dans des jours meilleurs |
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J'ai cueilli tout enfant│la poésie en fleurs, |
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Passez par Blois. — Et là,│bien volontiers sans doute, |
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Laissez dans le logis│vos compagnons de route, |
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Et tandis qu'ils joueront,│riront ou dormiront, |
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Vous, avec vos pensers│qui haussent votre front, |
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Montez à travers Blois│cet escalier de rues |
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Que n'inonde jamais│la Loire au temps des crues ; |
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Laissez là le château,│quoique sombre et puissant, |
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Quoiqu'il ait à la face│une tache de sang ; |
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Admirez, en passant,│cette tour octogone |
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Qui fait à ses huit pans│hurler une gorgone ; |
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Mais passez. — Et sorti│de la ville, au midi, |
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Cherchez un tertre vert,│circulaire, arrondi, |
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Que surmonte un grand arbre,│un noyer, ce me semble, |
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Comme au cimier d'un casque│une plume qui tremble. |
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Vous le reconnaîtrez,│ami, car, tout rêvant, |
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Vous l'aurez vu de loin│sans doute en arrivant. |
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Regardez à vos pieds. — Louis, cette maison |
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Qu'on voit, bâtie en pierre│et d'ardoise couverte, |
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Blanche et carrée, au bas│de la colline verte, |
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Et qui, fermée à peine│aux regards étrangers, |
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S'épanouit charmante│entre ses deux vergers, |
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C'est là. — Regardez bien.│C'est le toit de mon père. |
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C'est ici qu'il s'en vint│dormir après la guerre, |
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Celui que tant de fois│mes vers vous ont nommé, |
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Que vous n'avez pas vu,│qui vous aurait aimé ! |
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« Le grand arbre est tombé !│resté seul au vallon, |
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L'arbuste est désormais│à nu sous l'aquilon. |
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Quand l'aïeul disparaît│du sein de la famille, |
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Tout le groupe orphelin,│mère, enfants, jeune fille, |
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Se rallie inquiet│autour du père seul |
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Que ne dépasse plus│le front blanc de l'aïeul. |
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C'est son tour maintenant.│Du soleil, de la pluie, |
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On s'abrite à son ombre,│à sa tige on s'appuie. |
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C'est à lui de veiller,│d'enseigner, de souffrir, |
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De travailler pour tous,│d'agir et de mourir ! |
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Voilà que va bientôt│sur sa tête vieillie |
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Descendre la sagesse│austère et recueillie ; |
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Voilà que ses beaux ans│s'envolent tour à tour, |
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Emportant l'un sa joie│et l'autre son amour, |
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Ses songes de grandeur│et de gloire ingénue, |
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Et que pour travailler│son âme reste nue, |
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Laissant là l'espérance│et les rêves dorés, |
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Ainsi que la glaneuse,│alors que dans les prés |
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Elle marche, d'épis│emplissant sa corbeille, |
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Quitte son vêtement│de fête de la veille ! |
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Mais le soir, la glaneuse│aux branches d'un buisson |
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Reprendra ses atours,│et chantant sa chanson |
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S'en reviendra parée,│et belle, et consolée ; |
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Tandis que cette vie,│âpre et morne vallée, |
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N'a point de buisson vert│où l'on retrouve un jour |
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L'espoir, l'illusion,│l'innocence et l'amour ! |
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« Un sépulcre à Paris !│de pierre ou de porphyre, |
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Qu'importe ! Les tombeaux│des aigles de l'empire |
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Sont auprès. Ils sont là│tous ces vieux généraux |
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Morts un jour de victoire│en antiques héros, |
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Ou, regrettant peut-être│et canons et mitraille, |
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Tombés à la tribune,│autre champ de bataille. |
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Ses fils ont déposé│sa cendre auprès des leurs, |
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Afin qu'en l'autre monde,│heureux pour les meilleurs, |
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Il puisse converser│avec ses frères d'armes. |
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Car sans doute ces chefs,│pleurés de tant de larmes, |
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Ont là-bas une tente.│Ils y viennent le soir |
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Parler de guerre ; au loin,│dans l'ombre, ils peuvent voir |
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Flotter de l'ennemi│les enseignes rivales ; |
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Et l'empereur au fond│passe par intervalles. |
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Juin 1830.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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