| II |
| À M. LOUIS B. |
| Lyrnessi domus alta, solo Laurente sepulcrum. |
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VIRGILE.
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Louis, quand vous irez, dans un de vos voyages, |
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Voir Bordeaux, Pau, Bayonne et ses charmants rivages, |
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Toulouse la romaine où dans des jours meilleurs |
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J'ai cueilli tout enfant la poésie en fleurs, |
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Passez par Blois. — Et là, bien volontiers sans doute, |
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Laissez dans le logis vos compagnons de route, |
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Et tandis qu'ils joueront, riront ou dormiront, |
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Vous, avec vos pensers qui haussent votre front, |
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Montez à travers Blois cet escalier de rues |
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Que n'inonde jamais la Loire au temps des crues ; |
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Laissez là le château, quoique sombre et puissant, |
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Quoiqu'il ait à la face une tache de sang ; |
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Admirez, en passant, cette tour octogone |
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Qui fait à ses huit pans hurler une gorgone ; |
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Mais passez. — Et sorti de la ville, au midi, |
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Cherchez un tertre vert, circulaire, arrondi, |
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Que surmonte un grand arbre, un noyer, ce me semble, |
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Comme au cimier d'un casque une plume qui tremble. |
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Vous le reconnaîtrez, ami, car, tout rêvant, |
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Vous l'aurez vu de loin sans doute en arrivant. |
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Sur le tertre monté, que la plaine bleuâtre, |
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Que la ville étagée en long amphithéâtre, |
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Que l'église, ou la Loire, et ses voiles aux vents, |
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Et ses mille archipels plus que ses flots mouvants, |
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Et de Chambord là-bas au loin les cent tourelles |
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Ne fassent pas voler votre pensée entre elles. |
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Ne levez pas vos yeux si haut que l'horizon, |
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Regardez à vos pieds. — |
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Regardez à vos pieds. — Louis, cette maison |
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Qu'on voit, bâtie en pierre et d'ardoise couverte, |
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Blanche et carrée, au bas de la colline verte, |
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Et qui, fermée à peine aux regards étrangers, |
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S'épanouit charmante entre ses deux vergers, |
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C'est là. — Regardez bien. C'est le toit de mon père. |
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C'est ici qu'il s'en vint dormir après la guerre, |
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Celui que tant de fois mes vers vous ont nommé, |
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Que vous n'avez pas vu, qui vous aurait aimé ! |
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Alors, ô mon ami, plein d'une extase amère, |
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Pensez pieusement, d'abord à votre mère, |
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Et puis à votre sœur, et dites : « Notre ami |
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Ne reverra jamais son vieux père endormi ! |
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« Hélas ! il a perdu cette sainte défense |
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Qui protège la vie encore après l'enfance, |
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Ce pilote prudent, qui pour dompter le flot |
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Prête une expérience au jeune matelot ! |
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Plus de père pour lui ! plus rien qu'une mémoire ! |
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Plus d'auguste vieillesse à couronner de gloire ! |
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Plus de récits guerriers, plus de beaux cheveux blancs |
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À faire caresser par les petits enfants ! |
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Hélas ! il a perdu la moitié de sa vie, |
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L'orgueil de faire voir à la foule ravie |
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Son père, un vétéran, un général ancien ! |
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Ce foyer où l'on est plus à l'aise qu'au sien, |
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Et le seuil paternel qui tressaille de joie |
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Quand du fils qui revient le chien fidèle aboie ! |
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« Le grand arbre est tombé ! resté seul au vallon, |
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L'arbuste est désormais à nu sous l'aquilon. |
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Quand l'aïeul disparaît du sein de la famille, |
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Tout le groupe orphelin, mère, enfants, jeune fille, |
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Se rallie inquiet autour du père seul |
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Que ne dépasse plus le front blanc de l'aïeul. |
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C'est son tour maintenant. Du soleil, de la pluie, |
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On s'abrite à son ombre, à sa tige on s'appuie. |
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C'est à lui de veiller, d'enseigner, de souffrir, |
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De travailler pour tous, d'agir et de mourir ! |
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Voilà que va bientôt sur sa tête vieillie |
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Descendre la sagesse austère et recueillie ; |
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Voilà que ses beaux ans s'envolent tour à tour, |
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Emportant l'un sa joie et l'autre son amour, |
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Ses songes de grandeur et de gloire ingénue, |
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Et que pour travailler son âme reste nue, |
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Laissant là l'espérance et les rêves dorés, |
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Ainsi que la glaneuse, alors que dans les prés |
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Elle marche, d'épis emplissant sa corbeille, |
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Quitte son vêtement de fête de la veille ! |
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Mais le soir, la glaneuse aux branches d'un buisson |
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Reprendra ses atours, et chantant sa chanson |
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S'en reviendra parée, et belle, et consolée ; |
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Tandis que cette vie, âpre et morne vallée, |
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N'a point de buisson vert où l'on retrouve un jour |
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L'espoir, l'illusion, l'innocence et l'amour ! |
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« Il continuera donc sa tâche commencée, |
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Tandis que sa famille autour de lui pressée, |
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Sur son front, où des ans s'imprimera le cours, |
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Verra tomber sans cesse et s'amasser toujours, |
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Comme les feuilles d'arbre au vent de la tempête, |
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Cette neige des jours qui blanchit notre tête ! |
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« Ainsi du vétéran par la guerre épargné, |
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Rien ne reste à son fils, muet et résigné, |
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Qu'un tombeau vide, et toi, la maison orpheline |
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Qu'on voit blanche et carrée au bas de la colline, |
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Gardant, comme un parfum dans le vase resté, |
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Un air de bienvenue et d'hospitalité ! |
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« Un sépulcre à Paris ! de pierre ou de porphyre, |
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Qu'importe ! Les tombeaux des aigles de l'empire |
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Sont auprès. Ils sont là tous ces vieux généraux |
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Morts un jour de victoire en antiques héros, |
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Ou, regrettant peut-être et canons et mitraille, |
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Tombés à la tribune, autre champ de bataille. |
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Ses fils ont déposé sa cendre auprès des leurs, |
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Afin qu'en l'autre monde, heureux pour les meilleurs, |
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Il puisse converser avec ses frères d'armes. |
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Car sans doute ces chefs, pleurés de tant de larmes, |
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Ont là-bas une tente. Ils y viennent le soir |
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Parler de guerre ; au loin, dans l'ombre, ils peuvent voir |
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Flotter de l'ennemi les enseignes rivales ; |
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Et l'empereur au fond passe par intervalles. |
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« Une maison à Blois ! riante, quoique en deuil, |
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Élégante et petite, avec un lierre au seuil, |
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Et qui fait soupirer le voyageur d'envie |
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Comme un charmant asile à reposer sa vie, |
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Tant sa neuve façade a de fraîches couleurs, |
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Tant son front est caché dans l'herbe et dans les fleurs ! |
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« Maison ! sépulcre ! hélas, pour retrouver quelque ombre |
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De ce père parti sur le navire sombre, |
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Où faut-il que le fils aille égarer ses pas ? |
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Maison, tu ne l'as plus ! tombeau, tu ne l'as pas ! » |
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Juin 1830.
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