| I |
| Data fata secutus. |
| DEVISE DES SAINT-JOHN. |
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Ce siècle avait deux ans ! Rome remplaçait Sparte, |
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Déjà Napoléon perçait sous Bonaparte, |
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Et du premier consul, déjà, par maint endroit, |
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Le front de l'empereur brisait le masque étroit. |
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Alors dans Besançon, vieille ville espagnole, |
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Jeté comme la graine au gré de l'air qui vole, |
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Naquit d'un sang breton et lorrain à la fois |
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Un enfant sans couleur, sans regard et sans voix ; |
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Si débile qu'il fut, ainsi qu'une chimère, |
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Abandonné de tous, excepté de sa mère, |
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Et que son cou ployé comme un frêle roseau |
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Fit faire en même temps sa bière et son berceau. |
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Cet enfant que la vie effaçait de son livre, |
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Et qui n'avait pas même un lendemain à vivre, |
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C'est moi. — |
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C'est moi. — Je vous dirai peut-être quelque jour |
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Quel lait pur, que de soins, que de vœux, que d'amour, |
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Prodigués pour ma vie en naissant condamnée, |
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M'ont fait deux fois l'enfant de ma mère obstinée, |
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Ange qui sur trois fils attachés à ses pas |
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Épandait son amour et ne mesurait pas ! |
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Ô l'amour d'une mère ! amour que nul n'oublie ! |
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Pain merveilleux qu'un dieu partage et multiplie ! |
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Table toujours servie au paternel foyer ! |
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Chacun en a sa part et tous l'ont tout entier ! |
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Je pourrai dire un jour, lorsque la nuit douteuse |
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Fera parler les soirs ma vieillesse conteuse, |
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Comment ce haut destin de gloire et de terreur |
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Qui remuait le monde aux pas de l'empereur, |
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Dans son souffle orageux m'emportant sans défense |
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À tous les vents de l'air fit flotter mon enfance. |
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Car, lorsque l'aquilon bat ses flots palpitants, |
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L'océan convulsif tourmente en même temps |
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Le navire à trois ponts qui tonne avec l'orage, |
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Et la feuille échappée aux arbres du rivage ! |
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Maintenant, jeune encore et souvent éprouvé, |
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J'ai plus d'un souvenir profondément gravé, |
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Et l'on peut distinguer bien des choses passées |
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Dans ces plis de mon front que creusent mes pensées. |
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Certes, plus d'un vieillard sans flamme et sans cheveux, |
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Tombé de lassitude au bout de tous ses vœux, |
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Pâlirait s'il voyait, comme un gouffre dans l'onde, |
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Mon âme où ma pensée habite, comme un monde, |
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Tout ce que j'ai souffert, tout ce que j'ai tenté, |
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Tout ce qui m'a menti comme un fruit avorté, |
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Mon plus beau temps passé sans espoir qu'il renaisse, |
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Les amours, les travaux, les deuils de ma jeunesse, |
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Et quoiqu'encore à l'âge où l'avenir sourit, |
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Le livre de mon cœur à toute page écrit ! |
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Si parfois de mon sein s'envolent mes pensées, |
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Mes chansons par le monde en lambeaux dispersées ; |
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S'il me plaît de cacher l'amour et la douleur |
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Dans le coin d'un roman ironique et railleur ; |
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Si j'ébranle la scène avec ma fantaisie, |
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Si j'entrechoque aux yeux d'une foule choisie |
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D'autres hommes comme eux, vivant tous à la fois |
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De mon souffle et parlant au peuple avec ma voix ; |
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Si ma tête, fournaise où mon esprit s'allume, |
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Jette le vers d'airain qui bouillonne et qui fume |
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Dans le rythme profond, moule mystérieux |
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D'où sort la strophe ouvrant ses ailes dans les cieux ; |
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C'est que l'amour, la tombe, et la gloire, et la vie, |
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L'onde qui fuit, par l'onde incessamment suivie, |
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Tout souffle, tout rayon, ou propice ou fatal, |
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Fait reluire et vibrer mon âme de cristal, |
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Mon âme aux mille voix, que le Dieu que j'adore |
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Mit au centre de tout comme un écho sonore ! |
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D'ailleurs j'ai purement passé les jours mauvais, |
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Et je sais d'où je viens, si j'ignore où je vais. |
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L'orage des partis avec son vent de flamme |
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Sans en altérer l'onde a remué mon âme. |
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Rien d'immonde en mon cœur, pas de limon impur |
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Qui n'attendît qu'un vent pour en troubler l'azur ! |
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Après avoir chanté, j'écoute et je contemple, |
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À l'empereur tombé dressant dans l'ombre un temple, |
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Aimant la liberté pour ses fruits, pour ses fleurs, |
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Le trône pour son droit, le roi pour ses malheurs ; |
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Fidèle enfin au sang qu'ont versé dans ma veine |
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Mon père vieux soldat, ma mère vendéenne ! |
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Juin 1830.
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