| XXX |
| SOUVENIR D'ENFANCE |
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À JOSEPH, COMTE DE S.
| Cuncta supercilio. |
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HORACE.
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Dans une grande fête, | un jour, au Panthéon, |
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J'avais sept ans, je vis | passer Napoléon. |
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Pour voir cette figure | illustre et solennelle, |
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Je m'étais échappé | de l'aile maternelle ; |
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Car il tenait déjà | mon esprit inquiet ; |
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Mais ma mère aux doux yeux, | qui souvent s'effrayait |
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En m'entendant parler | guerre, assauts et bataille, |
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Craignait pour moi la foule, | à cause de ma taille. |
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Et ce qui me frappa, | dans ma sainte terreur, |
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Quand au front du cortège | apparut l'empereur, |
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Tandis que les enfants | demandaient à leurs mères |
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Si c'est là ce héros | dont on fait cent chimères, |
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Ce ne fut pas de voir | tout ce peuple à grand bruit |
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Le suivre comme on suit | un phare dans la nuit, |
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Et se montrer de loin | sur sa tête suprême |
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Ce chapeau tout usé | plus beau qu'un diadème, |
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Ni, pressés sur ses pas, | dix vassaux couronnés |
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Regarder en tremblant | ses pieds éperonnés, |
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Ni ses vieux grenadiers, | se faisant violence, |
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Des cris universels | s'enivrer en silence ; |
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Non, tandis qu'à genoux | la ville tout en feu, |
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Joyeuse comme on est | lorsqu'on a qu'un seul vœu, |
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Qu'on n'est qu'un même peuple | et qu'ensemble on respire |
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Chantait en chœur : VEILLONS | AU SALUT DE L'EMPIRE ! |
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Ce qui me frappa, dis-je, | et me resta gravé, |
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Même après que le cri | sur sa route élevé |
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Se fut évanoui | dans ma jeune mémoire, |
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Ce fut de voir, parmi | ces fanfares de gloire, |
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Dans le bruit qu'il faisait, | cet homme souverain |
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Passer, muet et grave, | ainsi qu'un dieu d'airain ! |
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Et le soir, curieux, | je le dis à mon père, |
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Pendant qu'il défaisait | son vêtement de guerre, |
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Et que je me jouais | sur son dos indulgent |
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De l'épaulette d'or | aux étoiles d'argent. |
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Mon père secoua | la tête sans réponse. |
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Mais souvent une idée | en notre esprit s'enfonce, |
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Ce qui nous a frappés | nous revient par moments, |
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Et l'enfance naïve | a ses étonnements. |
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Le lendemain, pour voir | le soleil qui s'incline, |
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J'avais suivi mon père | au haut de la colline |
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Qui domine Paris | du côté du levant, |
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Et nous allions tous deux, | lui pensant, moi rêvant. |
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Cet homme en mon esprit | restait comme un prodige, |
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Et, parlant à mon père : | « Ô mon père, lui dis-je, |
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Pourquoi notre empereur, | cet envoyé de Dieu, |
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Lui qui fait tout mouvoir | et qui met tout en feu, |
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A-t-il ce regard froid | et cet air immobile ? » |
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Mon père dans ses mains | prit ma tête débile, |
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Et, me montrant au loin | l'horizon spacieux : |
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« Vois, mon fils ! cette terre, | immobile à tes yeux, |
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Plus que l'air, plus que l'onde | et la flamme, est émue, |
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Car le germe de tout | dans son ventre remue. |
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Dans ses flancs ténébreux, | nuit et jour, en rampant, |
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Elle sent se plonger | la racine, serpent |
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Qui s'abreuve aux ruisseaux | des sèves toujours prêtes, |
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Et fouille et boit sans cesse | avec ses mille têtes. |
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Mainte flamme y ruisselle, | et tantôt lentement |
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Imbibe le cristal | qui devient diamant, |
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Tantôt, dans quelque mine | éblouissante et sombre, |
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Allume des monceaux | d'escarboucles sans nombre, |
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Ou, s'échappant au jour, | plus magnifique encor, |
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Au front du vieil Etna | met une aigrette d'or. |
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Toujours l'intérieur | de la terre travaille. |
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Son flanc universel | incessamment tressaille. |
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Goutte à goutte, et sans bruit | qui réponde à son bruit, |
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La source de tout fleuve | y filtre dans la nuit. |
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Elle porte à la fois, | sur sa face où nous sommes, |
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Les blés et les cités, | les forêts et les hommes. |
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Vois, tout est vert au loin, | tout rit, tout est vivant. |
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Elle livre le chêne | et le brin d'herbe au vent. |
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Les fruits et les épis | la couvrent à cette heure. |
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Eh bien ! déjà, tandis | que ton regard l'effleure, |
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Dans son sein, que n'épuise | aucun enfantement, |
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Les futures moissons | tremblent confusément ! |
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« Ainsi travaille, enfant, | l'âme active et féconde |
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Du poète qui crée | et du soldat qui fonde. |
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Mais ils n'en font rien voir. | De la flamme à pleins bords, |
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Qui les brûle au dedans, | rien ne luit au dehors. |
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Ainsi Napoléon, | que l'éclat environne |
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Et qui fit tant de bruit | en forgeant sa couronne, |
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Ce chef que tout célèbre | et que pourtant tu vois |
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Immobile et muet, | passer sur le pavois, |
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Quand le peuple l'étreint, | sent en lui ses pensées, |
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Qui l'étreignent aussi, | se mouvoir plus pressées. |
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Déjà peut-être en lui | mille choses se font, |
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Et tout l'avenir germe | en son cerveau profond. |
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Déjà dans sa pensée, | immense et clairvoyante, |
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L'Europe ne fait plus | qu'une France géante, |
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Berlin, Vienne, Madrid, | Moscou, Londres, Milan, |
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Viennent rendre à Paris | hommage une fois l'an, |
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Le Vatican n'est plus | que le vassal du Louvre, |
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La terre à chaque instant | sous les vieux trônes s'ouvre, |
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Et de tous leurs débris | sort pour le genre humain |
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Un autre Charlemagne, | un autre globe en main ! |
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Et, dans le même esprit | où ce grand dessein roule, |
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Les bataillons futurs | déjà marchent en foule, |
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Le conscrit résigné, | sous un avis fréquent, |
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Se dresse, le tambour | résonne au front du camp, |
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D'ouvriers et d'outils | Cherbourg couvre sa grève, |
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Le vaisseau colossal | sur le chantier s'élève, |
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L'obusier rouge encor | sort du fourneau qui bout, |
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Une marine flotte, | une armée est debout ! |
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Car la guerre toujours | l'illumine et l'enflamme, |
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Et peut-être déjà, | dans la nuit de cette âme, |
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Sous ce crâne, où le monde | en silence est couvé, |
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D'un second Austerlitz | le soleil s'est levé ! » |
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Plus tard, une autre fois, | je vis passer cet homme, |
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Plus grand dans son Paris | que César dans sa Rome. |
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Des discours de mon père | alors je me souvins. |
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On l'entourait encor | d'honneurs presque divins, |
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Et je lui retrouvai, | rêveur à son passage, |
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Et la même pensée | et le même visage. |
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Il méditait toujours | son projet surhumain. |
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Cent aigles l'escortaient | en empereur romain. |
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Ses régiments marchaient, | enseignes déployées ; |
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Ses lourds canons, baissant | leurs boucles essuyées, |
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b |
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Couraient, et, traversant | la foule aux pas confus, |
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Avec un bruit d'airain | sautaient sur leurs affûts. |
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a |
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Mais bientôt, au soleil, | cette tête admirée |
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b |
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Disparut dans un flot | de poussière dorée, |
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b |
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Il passa. Cependant | son nom sur la cité |
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a |
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Bondissait, des canons | aux cloches rejeté ; |
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a |
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Son cortège emplissait | de tumulte les rues, |
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b |
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Et, par mille clameurs | de sa présence accrues, |
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b |
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Par mille cris de joie | et d'amour furieux, |
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a |
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Le peuple saluait | ce passant glorieux ! |
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a |
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Novembre 1830.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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