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Shakspeare songe ; loin│du Versaille éclatant, |
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Des buis taillés, des ifs│peignés, où l'on entend |
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Gémir la tragédie│éplorée et prolixe, |
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Il contemple la foule│avec son regard fixe, |
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Et toute la forêt│frissonne devant lui. |
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Pâle, il marche, au dedans│de lui-même ébloui ; |
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Il va, farouche, fauve,│et, comme une crinière, |
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Secouant sur sa tête│un haillon de lumière. |
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Son crâne transparent│est plein d'âmes, de corps, |
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De rêves, dont on voit│la lueur du dehors ; |
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Le monde tout entier│passe à travers son crible ; |
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Il tient toute la vie│en son poignet terrible ; |
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Il fait sortir de l'homme│un sanglot surhumain. |
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Dans ce génie étrange│où l'on perd son chemin, |
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Comme dans une mer,│notre esprit parfois sombre, |
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Nous sentons, frémissants,│dans son théâtre sombre, |
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Passer sur nous le vent│de sa bouche soufflant, |
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Et ses doigts nous ouvrir│et nous fouiller le flanc. |
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Jamais il ne recule ;│il est géant ; il dompte |
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Richard-Trois, léopard,│Caliban, mastodonte ; |
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L'idéal est le vin│que verse ce Bacchus. |
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Les sujets monstrueux│qu'il a pris et vaincus |
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Râlent autour de lui,│splendides ou difformes ; |
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Il étreint Lear, Brutus,│Hamlet, êtres énormes, |
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Capulet, Montaigu,│César, et, tour à tour, |
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Les stryges dans le bois,│le spectre sur la tour ; |
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Et, même après Eschyle,│effarant Melpomène, |
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Sinistre, ayant aux mains│des lambeaux d'âme humaine, |
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De la chair d'Othello,│des restes de Macbeth, |
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Dans son œuvre, du drame│effrayant alphabet, |
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Il se repose ; ainsi│le noir lion des jongles |
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S'endort dans l'antre immense│avec du sang aux ongles. |
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