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Amour ! « Loi », dit Jésus. | « Mystère », dit Platon. |
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Sait-on quel fil nous lie | au firmament ? Sait-on |
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Ce que les mains de Dieu | dans l'immensité sèment ? |
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Est-on maître d'aimer ? | pourquoi deux êtres s'aiment, |
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Demande à l'eau qui court, | demande à l'air qui fuit, |
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Au moucheron qui vole | à la flamme la nuit, |
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Au rayon d'or qui vient | baiser la grappe mûre ! |
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Demande à ce qui chante, | appelle, attend, murmure ! |
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Demande aux nids profonds | qu'avril met en émoi ! |
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Le cœur éperdu crie : | Est-ce que je sais, moi ? |
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Cette femme a passé : | je suis fou. C'est l'histoire. |
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Ses cheveux étaient blonds, | sa prunelle était noire ; |
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En plein midi, joyeuse, | une fleur au corset, |
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Illumination | du jour, elle passait ; |
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Elle allait, la charmante, | et riait, la superbe ; |
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Ses petits pieds semblaient | chuchoter avec l'herbe ; |
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Un oiseau bleu volait | dans l'air, et me parla ; |
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Et comment voulez-vous | que j'échappe à cela ? |
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Est-ce que je sais, moi ? | c'était au temps des roses ; |
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Les arbres se disaient | tout bas de douces choses ; |
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Les ruisseaux l'ont voulu, | les fleurs l'ont comploté. |
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J'aime ! — O Bodin, Vouglans, | Delancre ! prévôté, |
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Bailliage, châtelet, | grand'chambre, saint-office, |
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Demandez le secret | de ce doux maléfice |
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Aux vents, au frais printemps | chassant l'hiver hagard, |
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Au philtre qu'un regard | boit dans l'autre regard, |
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Au sourire qui rêve, | à la voix qui caresse, |
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À ce magicien, | à cette charmeresse ! |
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Demandez aux sentiers | traîtres qui, dans les bois, |
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Vous font recommencer | les mêmes pas cent fois, |
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À la branche de mai, | cette Armide qui guette, |
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Et fait tourner sur nous | en cercle sa baguette ! |
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Demandez à la vie, | à la nature, aux cieux, |
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Au vague enchantement | des champs mystérieux ! |
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Exorcisez le pré | tentateur, l'antre, l'orme ! |
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Faites, Cujas au poing, | un bon procès en forme |
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Aux sources dont le cœur | écoute les sanglots, |
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Au soupir éternel | des forêts et des flots. |
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Dressez procès-verbal | contre les pâquerettes |
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Qui laissent les bourdons | froisser leurs collerettes ; |
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Instrumentez ; tonnez. | Prouvez que deux amants |
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Livraient leur âme aux fleurs, | aux bois, aux lacs dormants, |
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Et qu'ils ont fait un pacte | avec la lune sombre, |
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Avec l'illusion, | l'espérance aux yeux d'ombre, |
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Et l'extase chantant | des hymnes inconnus, |
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Et qu'ils allaient tous deux, | dès que brillait Vénus, |
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Sur l'herbe que la brise | agite par bouffées, |
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Danser au bleu sabbat | de ces nocturnes fées, |
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Éperdus, possédés | d'un adorable ennui, |
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Elle n'étant plus elle | et lui n'étant plus lui ! |
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Quoi ! nous sommes encore | aux temps où la Tournelle, |
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Déclarant la magie | impie et criminelle, |
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Lui dressait un bûcher | par arrêt de la cour, |
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Et le dernier sorcier | qu'on brûle, c'est l'Amour ! |
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