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Tu vois cela d'ici. | Des ocres et des craies ; |
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Plaines où les sillons | croisent leurs mille raies, |
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Chaumes à fleur de terre | et que masque un buisson ; |
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Quelques meules de foin | debout sur le gazon ; |
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De vieux toits enfumant | le paysage bistre ; |
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Un fleuve qui n'est pas | le Gange ou le Caystre, |
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Pauvre cours d'eau normand | troublé de sels marins ; |
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À droite, vers le nord, | de bizarres terrains |
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Pleins d'angles qu'on dirait | façonnés à la pelle ; |
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Voilà les premiers plans ; | une ancienne chapelle |
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Y mêle son aiguille, | et range à ses côtés |
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Quelques ormes tortus, | aux profils irrités, |
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Qui semblent, fatigués | du Zéphyr qui s'en joue, |
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Faire une remontrance | au vent qui les secoue. |
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Une grosse charrette, | au coin de ma maison, |
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Se rouille ; et, devant moi, | j'ai le vaste horizon, |
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Dont la mer bleue emplit | toutes les échancrures ; |
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Des poules et des coqs, | étalant leurs dorures, |
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Causent sous ma fenêtre, | et les greniers des toits |
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Me jettent, par instants, | des chansons en patois. |
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Dans mon allée habite | un cordier patriarche, |
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Vieux qui fait bruyamment | tourner sa roue, et marche |
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À reculons, son chanvre | autour des reins tordu. |
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J'aime ces flots où court | le grand vent éperdu ; |
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Les champs à promener | tout le jour me convient ; |
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Les petits villageois, | leur livre en main, m'envient, |
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Chez le maître d'école | où je me suis logé, |
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Comme un grand écolier | abusant d'un congé. |
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Le ciel rit, l'air est pur ; | tout le jour, chez mon hôte, |
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C'est un doux bruit d'enfants | épelant à voix haute ; |
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L'eau coule, un verdier passe ; | et moi, je dis : Merci ! |
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Merci, Dieu tout-puissant ! | — Ainsi je vis ; ainsi, |
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Paisible, heure par heure, | à petit bruit, j'épanche |
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Mes jours, tout en songeant | à vous, ma beauté blanche ! |
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J'écoute les enfants | jaser, et, par moment, |
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Je vois en pleine mer, | passer superbement, |
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Au-dessus des pignons | du tranquille village, |
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Quelque navire ailé | qui fait un long voyage, |
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Et fuit, sur l'Océan, | par tous les vents traqué, |
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Qui, naguère, dormait | au port, le long du quai, |
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Et que n'ont retenu, | loin des vagues jalouses, |
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Ni les pleurs des parents, | ni l'effroi des épouses, |
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Ni le sombre reflet | des écueils dans les eaux, |
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Ni l'importunité | des sinistres oiseaux. |
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