| LIVRE PREMIER |
| AURORE |
| XXIX |
| Halte en marchant |
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Une brume couvrait | l'horizon ; maintenant, |
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Voici le clair midi | qui surgit rayonnant ; |
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Le brouillard se dissout | en perles sur les branches, |
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Et brille, diamant, | au collier des pervenches. |
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Le vent souffle à travers | les arbres, sur les toits |
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Du hameau noir cachant | ses chaumes dans les bois ; |
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Et l'on voit tressaillir, | épars dans les ramées, |
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Le vague arrachement | des tremblantes fumées ; |
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Un ruisseau court dans l'herbe, | entre deux hauts talus, |
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Sous l'agitation | des saules chevelus ; |
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Un orme, un hêtre, anciens | du vallon, arbres frères |
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Qui se donnent la main | des deux rives contraires, |
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Semblent, sous le ciel bleu, | dire : A la bonne foi ! |
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L'oiseau chante son chant | plein d'amour et d'effroi, |
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Et du frémissement | des feuilles et des ailes ; |
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L'étang luit sous le vol | des vertes demoiselles. |
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Un bouge est là, montrant, | dans la sauge et le thym, |
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Un vieux saint souriant | parmi des brocs d'étain, |
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Avec tant de rayons | et de fleurs sur la berge, |
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Que c'est peut-être un temple | ou peut-être une auberge. |
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Que notre bouche ait soif, | ou que ce soit le cœur, |
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Gloire au Dieu bon qui tend | la coupe au voyageur ! |
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Nous entrons. « Qu'avez-vous ? | — Des œufs frais, de l'eau fraîche. » |
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On croit voir l'humble toit | effondré d'une crèche. |
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À la source du pré, | qu'abrite un vert rideau, |
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Une enfant blonde alla | remplir sa jarre d'eau, |
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Joyeuse et soulevant | son jupon de futaine. |
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Pendant qu'elle plongeait | sa cruche à la fontaine, |
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L'eau semblait admirer, | gazouillant doucement, |
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Cette belle petite | aux yeux de firmament. |
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Et moi, près du grand lit | drapé de vieilles serges, |
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Pensif, je regardais | un Christ battu de verges. |
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Eh ! qu'importe l'outrage | aux martyrs éclatants, |
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Affront de tous les lieux, | crachat de tous les temps, |
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Vaine clameur d'aveugle, | éternelle huée |
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Où la foule toujours | s'est follement ruée ! |
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Plus tard, le vagabond | flagellé devient Dieu. |
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Ce front noir et saignant | semble fait de ciel bleu, |
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Et, dans l'ombre, éclairant | palais, temple, masure, |
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Le crucifix blanchit | et Jésus-Christ s'azure. |
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La foule un jour suivra | vos pas ; allez, saignez, |
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Souffrez, penseurs, des pleurs | de vos bourreaux baignés ! |
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Le deuil sacre les saints, | les sages, les génies ; |
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La tremblante auréole | éclôt aux gémonies, |
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Et, sur ce vil marais, | flotte, lueur du ciel, |
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Du cloaque de sang | feu follet éternel. |
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Toujours au même but | le même sort ramène : |
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Il est, au plus profond | de notre histoire humaine, |
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Une sorte de gouffre, | où viennent, tour à tour, |
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Tomber tous ceux qui sont | de la vie et du jour, |
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Les bons, les purs, les grands, | les divins, les célèbres, |
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Flambeaux échevelés | au souffle des ténèbres ; |
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Là se sont engloutis | les Dantes disparus, |
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Socrate, Scipion, | Milton, Thomas Morus, |
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Eschyle, ayant aux mains | des palmes frissonnantes. |
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Nuit d'où l'on voit sortir | leurs mémoires planantes ! |
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Car ils ne sont complets | qu'après qu'ils sont déchus. |
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De l'exil d'Aristide | au bûcher de Jean Huss, |
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Le genre humain pensif — | c'est ainsi que nous sommes — |
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Rêve ébloui devant | l'abîme des grands hommes. |
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Ils sont, telle est la loi | des hauts destins penchant, |
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Tes semblables, soleil ! | leur gloire est leur couchant ; |
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Et, fier Niagara | dont le flot gronde et lutte, |
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Tes pareils : ce qu'ils ont | de plus beau, c'est leur chute. |
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Un de ceux qui liaient | Jésus-Christ au poteau, |
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Et qui, sur son dos nu, | jetaient un vil manteau, |
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Arracha de ce front | tranquille une poignée |
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De cheveux qu'inondait | la sueur résignée, |
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Et dit : « Je vais montrer | à Caïphe cela ! » |
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Et, crispant son poing noir, | cet homme s'en alla. |
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La nuit était venue | et la rue était sombre ; |
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L'homme marchait ; soudain, | il s'arrêta dans l'ombre, |
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Stupéfait, pâle, et comme | en proie aux visions, |
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Frémissant ! — Il avait | dans la main des rayons. |
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a |
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Forêt de Compiègne,
juin 1837.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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