| LIVRE PREMIER |
| AURORE |
| XXIX |
| Halte en marchant |
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Une brume couvrait│l'horizon ; maintenant, |
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Voici le clair midi│qui surgit rayonnant ; |
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Le brouillard se dissout│en perles sur les branches, |
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Et brille, diamant,│au collier des pervenches. |
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Le vent souffle à travers│les arbres, sur les toits |
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Du hameau noir cachant│ses chaumes dans les bois ; |
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Et l'on voit tressaillir,│épars dans les ramées, |
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Le vague arrachement│des tremblantes fumées ; |
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Un ruisseau court dans l'herbe,│entre deux hauts talus, |
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Sous l'agitation│des saules chevelus ; |
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Un orme, un hêtre, anciens│du vallon, arbres frères |
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Qui se donnent la main│des deux rives contraires, |
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Semblent, sous le ciel bleu,│dire : A la bonne foi ! |
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L'oiseau chante son chant│plein d'amour et d'effroi, |
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Et du frémissement│des feuilles et des ailes ; |
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L'étang luit sous le vol│des vertes demoiselles. |
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Un bouge est là, montrant,│dans la sauge et le thym, |
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Un vieux saint souriant│parmi des brocs d'étain, |
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Avec tant de rayons│et de fleurs sur la berge, |
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Que c'est peut-être un temple│ou peut-être une auberge. |
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Que notre bouche ait soif,│ou que ce soit le cœur, |
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Gloire au Dieu bon qui tend│la coupe au voyageur ! |
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Nous entrons. « Qu'avez-vous ?│— Des œufs frais, de l'eau fraîche. » |
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On croit voir l'humble toit│effondré d'une crèche. |
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À la source du pré,│qu'abrite un vert rideau, |
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Une enfant blonde alla│remplir sa jarre d'eau, |
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Joyeuse et soulevant│son jupon de futaine. |
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Pendant qu'elle plongeait│sa cruche à la fontaine, |
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L'eau semblait admirer,│gazouillant doucement, |
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Cette belle petite│aux yeux de firmament. |
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Et moi, près du grand lit│drapé de vieilles serges, |
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Pensif, je regardais│un Christ battu de verges. |
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Eh ! qu'importe l'outrage│aux martyrs éclatants, |
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Affront de tous les lieux,│crachat de tous les temps, |
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Vaine clameur d'aveugle,│éternelle huée |
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Où la foule toujours│s'est follement ruée ! |
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Plus tard, le vagabond│flagellé devient Dieu. |
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Ce front noir et saignant│semble fait de ciel bleu, |
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Et, dans l'ombre, éclairant│palais, temple, masure, |
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Le crucifix blanchit│et Jésus-Christ s'azure. |
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La foule un jour suivra│vos pas ; allez, saignez, |
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Souffrez, penseurs, des pleurs│de vos bourreaux baignés ! |
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Le deuil sacre les saints,│les sages, les génies ; |
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La tremblante auréole│éclôt aux gémonies, |
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b |
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Et, sur ce vil marais,│flotte, lueur du ciel, |
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Du cloaque de sang│feu follet éternel. |
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Toujours au même but│le même sort ramène : |
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Il est, au plus profond│de notre histoire humaine, |
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Une sorte de gouffre,│où viennent, tour à tour, |
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Tomber tous ceux qui sont│de la vie et du jour, |
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Les bons, les purs, les grands,│les divins, les célèbres, |
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Flambeaux échevelés│au souffle des ténèbres ; |
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Là se sont engloutis│les Dantes disparus, |
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Socrate, Scipion,│Milton, Thomas Morus, |
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Eschyle, ayant aux mains│des palmes frissonnantes. |
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Nuit d'où l'on voit sortir│leurs mémoires planantes ! |
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Car ils ne sont complets│qu'après qu'ils sont déchus. |
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De l'exil d'Aristide│au bûcher de Jean Huss, |
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Le genre humain pensif —│c'est ainsi que nous sommes — |
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Rêve ébloui devant│l'abîme des grands hommes. |
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Ils sont, telle est la loi│des hauts destins penchant, |
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Tes semblables, soleil !│leur gloire est leur couchant ; |
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Et, fier Niagara│dont le flot gronde et lutte, |
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Tes pareils : ce qu'ils ont│de plus beau, c'est leur chute. |
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Un de ceux qui liaient│Jésus-Christ au poteau, |
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Et qui, sur son dos nu,│jetaient un vil manteau, |
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Arracha de ce front│tranquille une poignée |
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De cheveux qu'inondait│la sueur résignée, |
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b |
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Et dit : « Je vais montrer│à Caïphe cela ! » |
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Et, crispant son poing noir,│cet homme s'en alla. |
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La nuit était venue│et la rue était sombre ; |
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L'homme marchait ; soudain,│il s'arrêta dans l'ombre, |
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b |
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Stupéfait, pâle, et comme│en proie aux visions, |
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a |
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Frémissant ! — Il avait│dans la main des rayons. |
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a |
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Forêt de Compiègne,
juin 1837.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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