| LIVRE PREMIER |
| AURORE |
| II |
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Le poëte s'en va dans les champs ; il admire, |
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Il adore ; il écoute en lui-même une lyre ; |
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Et, le voyant venir, les fleurs, toutes les fleurs, |
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Celles qui des rubis font pâlir les couleurs, |
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Celles qui des paons même éclipseraient les queues, |
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Les petites fleurs d'or, les petites fleurs bleues, |
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Prennent, pour l'accueillir agitant leurs bouquets, |
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De petits airs penchés ou de grands airs coquets, |
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Et, familièrement, car cela sied aux belles : |
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« Tiens ! c'est notre amoureux qui passe ! » disent-elles. |
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Et, pleins de jour et d'ombre et de confuses voix, |
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Les grands arbres profonds qui vivent dans les bois, |
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Tous ces vieillards, les ifs, les tilleuls, les érables, |
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Les saules tout ridés, les chênes vénérables, |
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L'orme au branchage noir, de mousse appesanti, |
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Comme les ulémas quand paraît le muphti, |
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Lui font de grands saluts et courbent jusqu'à terre |
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Leurs têtes de feuillée et leurs barbes de lierre, |
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Contemplent de son front la sereine lueur, |
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Et murmurent tout bas : C'est lui ! c'est le rêveur ! |
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Les Roches,
juin 1831.
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