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Oui, je suis le rêveur ; | je suis le camarade |
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Des petites fleurs d'or | du mur qui se dégrade, |
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Et l'interlocuteur | des arbres et du vent. |
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Tout cela me connaît, | voyez-vous. J'ai souvent, |
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En mai, quand de parfums | les branches sont gonflées, |
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Des conversations | avec les giroflées ; |
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Je reçois des conseils | du lierre et du bleuet. |
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L'être mystérieux, | que vous croyez muet, |
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Sur moi se penche, et vient | avec ma plume écrire. |
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J'entends ce qu'entendit | Rabelais ; je vois rire |
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Et pleurer ; et j'entends | ce qu'Orphée entendit. |
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Ne vous étonnez pas | de tout ce que me dit |
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La nature aux soupirs | ineffables. Je cause |
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Avec toutes les voix | de la métempsycose. |
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Avant de commencer | le grand concert sacré, |
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Le moineau, le buisson, | l'eau vive dans le pré, |
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La forêt, basse énorme, | et l'aile et la corolle, |
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Tous ces doux instruments, | m'adressent la parole ; |
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Je suis l'habitué | de l'orchestre divin ; |
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Si je n'étais songeur, | j'aurais été sylvain. |
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J'ai fini, grâce au calme | en qui je me recueille, |
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À force de parler | doucement à la feuille, |
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À la goutte de pluie, | à la plume, au rayon, |
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Par descendre à ce point | dans la création, |
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Cet abîme où frissonne | un tremblement farouche, |
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Que je ne fais plus même | envoler une mouche |
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Le brin d'herbe, vibrant | d'un éternel émoi, |
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S'apprivoise et devient | familier avec moi, |
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Et, sans s'apercevoir | que je suis là, les roses |
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Font avec les bourdons | toutes sortes de choses ; |
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Quelquefois, à travers | les doux rameaux bénis, |
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J'avance largement | ma face sur les nids, |
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Et le petit oiseau, | mère inquiète et sainte, |
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N'a pas plus peur de moi | que nous n'aurions de crainte, |
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Nous, si l'œil du bon Dieu | regardait dans nos trous ; |
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Le lis prude me voit | approcher sans courroux, |
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Quand il s'ouvre aux baisers | du jour ; la violette |
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La plus pudique fait | devant moi sa toilette ; |
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Je suis pour ces beautés | l'ami discret et sûr ; |
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Et le frais papillon, | libertin de l'azur, |
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Qui chiffonne gaîment | une fleur demi-nue, |
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Si je viens à passer | dans l'ombre, continue, |
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Et, si la fleur se veut | cacher dans le gazon, |
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Il lui dit : « Es-tu bête ! | Il est de la maison. » |
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