LIVRE PREMIER |
AURORE |
XII |
Vere novo |
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Comme le matin rit⎟ sur les roses en pleurs ! |
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Oh ! les charmants petits⎟ amoureux qu'ont les fleurs ! |
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Ce n'est dans les jasmins,⎟ ce n'est dans les pervenches |
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Qu'un éblouissement⎟ de folles ailes blanches |
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5 |
Qui vont, viennent, s'en vont,⎟ reviennent, se fermant, |
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Se rouvrant, dans un vaste⎟ et doux frémissement. |
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O printemps ! quand on songe⎟ à toutes les missives |
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Qui des amants rêveurs⎟ vont aux belles pensives, |
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À ces cœurs confiés⎟ au papier, à ce tas |
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10 |
De lettres que le feutre⎟ écrit au taffetas, |
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Aux messages d'amour,⎟ d'ivresse et de délire |
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Qu'on reçoit en avril⎟ et qu'en mai l'on déchire, |
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On croit voir s'envoler,⎟ au gré du vent joyeux, |
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Dans les prés, dans les bois,⎟ sur les eaux, dans les cieux, |
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a |
15 |
Et rôder en tous lieux,⎟ cherchant partout une âme, |
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Et courir à la fleur⎟ en sortant de la femme, |
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b |
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Les petits morceaux blancs,⎟ chassés en tourbillons, |
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a |
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De tous les billets doux,⎟ devenus papillons. |
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a |
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Mai 1831.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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