| LIVRE PREMIER |
| AURORE |
| XII |
| Vere novo |
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Comme le matin rit | sur les roses en pleurs ! |
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a |
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Oh ! les charmants petits | amoureux qu'ont les fleurs ! |
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Ce n'est dans les jasmins, | ce n'est dans les pervenches |
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Qu'un éblouissement | de folles ailes blanches |
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b |
| 5 |
Qui vont, viennent, s'en vont, | reviennent, se fermant, |
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a |
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Se rouvrant, dans un vaste | et doux frémissement. |
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a |
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O printemps ! quand on songe | à toutes les missives |
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Qui des amants rêveurs | vont aux belles pensives, |
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b |
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À ces cœurs confiés | au papier, à ce tas |
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a |
| 10 |
De lettres que le feutre | écrit au taffetas, |
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a |
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Aux messages d'amour, | d'ivresse et de délire |
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b |
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Qu'on reçoit en avril | et qu'en mai l'on déchire, |
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b |
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On croit voir s'envoler, | au gré du vent joyeux, |
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a |
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Dans les prés, dans les bois, | sur les eaux, dans les cieux, |
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a |
| 15 |
Et rôder en tous lieux, | cherchant partout une âme, |
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b |
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Et courir à la fleur | en sortant de la femme, |
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b |
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Les petits morceaux blancs, | chassés en tourbillons, |
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a |
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De tous les billets doux, | devenus papillons. |
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a |
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Mai 1831.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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