Le livre puéril |
III |
L'Inspiration et la Pensée |
… et le rêve se mêle aux pensées qu'il caresse |
A Édouard de Tallenay.
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PHILOSOPHIE NAÏVE |
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Temps où l'âme paisible | alanguissait mon sein ! |
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Où les mots, ferme appui | des sereines pensées, |
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S'offraient harmonieux | à leurs ailes pressées, |
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Branches qui bourdonnaient | d'un immortel essaim ! |
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Où, dorant sous les flots | le vert reflet des palmes, |
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L'aurore illuminait | l'onde des purs plaisirs. |
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Dont la fraîcheur, en troupe, | attirait nos désirs |
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Comme des bœufs divins | aux mufles lourds et calmes ! |
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Où l'espoir, Seuil riant, | te confiait son nid : |
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Et tous deux éternels, | printemps comme jeunesse, |
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Dans sa mousse odorante | y retenaient sans cesse |
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L'oiseau que nul hiver | n'avait encor banni ! |
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Temps où ma force vierge | et ma pensée austère |
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Sondaient sans lassitude | et pénétraient sans heurt |
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Dans ta prunelle d'or | l'énigme du bonheur, |
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Nature où l'harmonie | a l'attrait du mystère ! |
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Temps sereins ! renaissez | à de nouveaux hasards… |
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Ah ! si pour d'autres jours | l'innocence première |
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Tissait à l'existence | un voile de lumière |
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Qui pût faire hésiter | de profanes regards ! |
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Si des rayons divins | doucement pénétrée, |
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Mon âme, secouant | le froid de sa prison, |
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Des ailes et des yeux | appelait l'horizon |
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Et noyait sa prunelle | à l'aurore sacrée !… |
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Pour t'animer enfin, | solitude du cœur, |
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Comme on trouve la nacre | au plus noir de la vase, |
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Dans les jours révolus | du rêve et de l'extase |
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Je cherche un souvenir | suppléant le bonheur… |
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Que la matière et l'âme | entre elles apaisées, |
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Et lasses de s'étreindre | en un choc éternel, |
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Pour sceller d'un baiser | leur pacte fraternel, |
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Unissent à jamais | leurs lèvres embrasées ! |
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Sur ces lutteurs mêlant | leurs souffles et leurs pas, |
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Entr'ouvre, Apaisement, | ta grande aile sereine |
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Qui saurait dérider | dans la paix souveraine |
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Jusqu'au front torturé | de l'ange des combats ! |
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Et tout va remonter | où l'idéal repose : |
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O la chair reniant | ses sordides haillons |
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Et s'unissant à l'âme | au milieu des rayons, |
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Comme dans son parfum | se prolonge la rose |
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Mais quel rêve à son leurre | insensé me soumet ? |
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Comme un daim familier, | fils léger de la plaine, |
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Sur la roche à gravir | épuise son haleine |
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Pour respirer l'air pur | sur un divin sommet ; |
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Quand l'homme ayant gravi | les cimes les plus rudes, |
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Pour couronner partout | la vision d'un Dieu |
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Eût des astres du soir | fait un nimbe de feu |
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Et retrempé son cœur | au vent des solitudes ; |
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Par crainte de faillir | après avoir vaincu, |
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Par crainte de sentir | sa chair rassérénée |
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Aux abîmes anciens | par son poids entraînée, |
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Par crainte de l'angoisse | où l'esprit a vécu ; |
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Eût-il même, vainqueur | des ivresses malsaines, |
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Un jour, un jour entier | puisé ton vin vermeil, |
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Nature, cep fécond | qui mûris au soleil |
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Et dont les chauds ferments | ont passé dans ses veines |
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Comme il voudrait sentir | par un suprême effort |
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Se séparer en lui | l'essence et la matière, |
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Et refluer son être | à la source première : |
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Nos âmes à la vie, | et la chair à la mort ! |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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