| Rome et les Barbares |
| Hortorum Deus |
| IV |
| Mihi corolla picta vere ponitur. |
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Catulle.
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Entre donc. Mes piliers sont fraîchement crépis, |
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Et sous ma treille neuve où le soleil se glisse |
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L'ombre est plus douce. L'air embaume la mélisse. |
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Avril jonche la terre en fleur d'un frais tapis. |
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Les saisons tour à tour me parent : blonds épis, |
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Raisins mûrs, verte olive ou printanier calice ; |
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Et le lait du matin caille encor sur l'éclisse |
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Que la chèvre me tend la mamelle et le pis. |
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Le maître de ce clos m'honore. J'en suis digne. |
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Jamais grive ou larron ne marauda sa vigne |
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Et nul n'est mieux gardé de tout le Champ Romain. |
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Les fils sont beaux, la femme est vertueuse, et l'homme, |
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Chaque soir de marché, fait tinter dans sa main |
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Les deniers d'argent clair qu'il rapporte de Rome. |
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