| I |
| LA VIE EXTÉRIEURE |
| LES LOIS — LES CULTES — LES FORMES |
| LES FORMES |
| LE CRAPAUD |
(ENVOI)
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à vous, — vous la beauté, | la fraîcheur et la grâce, — |
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J’offre humblement ces humbles vers. |
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Je chante les proscrits | qui font rire et qu’on chasse. |
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Car leur chanson m’a dit | les maux qu’ils ont soufferts. |
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Je chante les laideurs, | je les plains, je les aime, |
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Car leur chanson parle à mon cœur ; |
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Car j’ai senti souvent | et senti pour moi-même |
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Quel mal fait un sourire | adorable et moqueur. |
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Mes vers chantent l’amour | ridicule et néfaste, |
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Le rêve du déshérité… |
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Et je vous en fais don, | par esprit de contraste, |
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À vous, — vous la fraîcheur, | la grâce et la beauté… |
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| LE CRAPAUD |
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Là-bas, bien loin, plus loin | que les prés de luzernes, |
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Plus loin que ce torrent | aux flots vitreux et ternes |
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Qui polit en grondant | la rondeur des galets ; |
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Dans un champ où le soir | sème des feux follets, |
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Là-bas, un marais dort, | calme et plat, sur la fange. |
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Une écume saumâtre | a brodé de sa frange, |
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Comme d’un velours vert, | les bords du lit visqueux ; |
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D’âcres exhalaisons | pèsent dans l’air aqueux, |
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Et sous le brun miroir, | lourd comme un plomb liquide, |
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Les débris croupissants | d’une flore morbide |
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S’étalent sur la boue | épaisse, où par instant |
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Des bulles d’un gaz froid | montent en tremblotant… |
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C’est là qu’il vit. |
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C’est là qu’il vit. Parfois, | quand la nuit est bien noire, |
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Quand la lune a caché | son large front d’ivoire |
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Derrière le mur gris | des grands monts dentelés ; |
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Dans un flux de vapeurs | quand les astres voilés |
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Veillent en souriant | sur le sommeil des plaines ; |
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Lorsque toutes les voix | et toutes les haleines, |
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Que tout ce qui parlait | et tout ce qui chantait |
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Dans un dernier frisson | s’assoupit et se tait, |
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Alors, il vient… |
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Alors, il vient… Du fond | de la bourbe qu’il ride, |
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Il se soulève ; il nage | à travers l’eau putride : |
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Dans les joncs gras et mous, | péniblement, sans bruit, |
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Il monte… Il sort, rêveur | affamé de la nuit. |
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Au pied des roseaux frais | que la brise balance, |
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Morne, il regarde l’ombre, | écoute le silence, |
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Et s’enivre au parfum | lointain des fleurs du soir… |
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Il songe au beau soleil | qu’il n’a jamais pu voir, |
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à l’air pur, aux oiseaux | à qui Dieu fit des ailes, |
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Aux papillons dorés, | aux sveltes demoiselles, |
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Aux nuages, au vent | qui court sous le ciel chaud, |
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À tout ce qui peut fuir | et s’envoler bien haut ! |
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Il dresse avec lenteur | son front chargé de mousse ; |
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Et lui, l’être hideux | que tout fuit ou repousse, |
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L’être triste et honteux, | le paria du jour, |
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Seul, lamentablement, | pleure son chant d’amour… |
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Amour ! Amour ! Sa voix | s’élance dans l’air libre. |
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Chanter, c’est être deux ! | La note tremble et vibre : |
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Soupir doux et plaintif, | soupir mélodieux, |
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Hymne de désir vague | et de naïve extase, |
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Cri d’une âme en douleur | qui râle sur la vase, |
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Et qui monte en râlant | vers l’infini des cieux ! |
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| mètre |
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