I |
LA VIE EXTÉRIEURE |
LES LOIS — LES CULTES — LES FORMES |
LES CULTES |
LE NAZARÉEN |
À MADAME M. HARAUCOURT
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à quoi sert d’insulter | une figure douce ? |
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— Ô Christ, va ton chemin, | et pose sur la mousse |
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Tes pieds blancs où fleurit | la corolle de sang ; |
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Ouvre, dans la bonté | d’un geste bénissant, |
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Tes deux bras et tes mains | que les clous ont trouées, |
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Et lève, vers la foule | errante des nuées, |
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Ton front aux cheveux roux | et tes longs regards bleus… |
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Tu vins, rêveur épris | de bonheurs fabuleux, |
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Dans un siècle d’ennui | qui ressemblait au nôtre, |
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Poète, âme de vierge, | et tu te fis apôtre |
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Pour chanter la douceur, | les pardons et la mort. |
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Tes paroles d’enfant | semaient le réconfort |
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Dans les cœurs épuisés | de l’infirme et du triste : |
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Tu leur parlais d’un monde | où la justice existe, |
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Où les bons sont guéris | de tous les maux soufferts, |
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Et les méchants livrés | au remords des Enfers. |
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Les vieillards s’asseyaient | sous ton ombre, dans l’herbe, |
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Et les femmes pleuraient | en écoutant ton verbe. |
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Tel tu passais, allant | de bourgade en cité, |
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Versant autour de toi | la paix et la clarté, |
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Consolant la douleur | et pardonnant la faute…. |
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Puis, un soir, tu montas | sur la colline haute, |
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Doutant du ciel, croyant | au repos du trépas, |
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Et priant vers un Dieu | qui ne répondait pas ; |
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Et tu mourus, dans la | torture et dans l’insulte. |
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Qu’importe, si ma race | a dépravé ton culte |
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Et dressé des bûchers | en l’honneur de ta croix ? |
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Qu’importent la fureur | des papes ou des rois, |
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Les murs croulants, le choc | des masses sur les heaumes, |
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Et les peuples entiers | râlant au chant des psaumes ? |
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Tu ne soupçonnais rien | du soir, toi l’Orient ! |
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Barde éploré, mystique | et ténébreux Voyant, |
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Poète du tombeau, | poète du martyre, |
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C’est sur nous seuls qu’il faut | pleurer, sans te maudire ! |
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mètre |
profil métrique : 6−6
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