| I |
| LA VIE EXTÉRIEURE |
| LES LOIS — LES CULTES — LES FORMES |
| LES CULTES |
| LE CHARRON |
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À CONSTANT COQUELIN
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Donc, la ville, on l’affame,│et son bon roi le sait ; |
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Le peuple, on le trahit ;│la patrie, on la pille. |
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Alors un cri tonna│dans l’air : « À la Bastille ! » |
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Et formidablement│tout Paris se leva. |
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Point de canons, point de│fusils. N’importe : on va. |
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On veut. Poussant son flux│et remuant sa houle, |
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Ce flot des volontés,│cette mer d’âmes, roule. |
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À chaque rue, aux quais,│aux ponts, aux carrefours, |
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Multipliant sa masse│écrasante, et toujours |
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Plus profonde, et toujours│plus dense et plus serrée, |
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Elle élargit l’ampleur│de sa lourde marée. |
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L’air tremble ; et tout au fond│des horizons, là-bas, |
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Un retentissement│effroyable de pas, |
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Sous la clarté des cieux,│gronde comme un tonnerre. |
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Il peina deux mille ans,│ce Peuple débonnaire : |
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Il en est las, et l’heure│a sonné de finir. |
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C’est le Passé, c’est le│Présent, c’est l’Avenir |
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Qui vont : c’est l’unanime│humanité qui marche ; |
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Et la mer de vengeance│apporte aussi son arche, |
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Arche sainte arrachée│au déluge des rois : |
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La Liberté ! |
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La Liberté ! Sinistre,│avec ses hauts murs droits, |
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La Bastille, debout,│dans sa robe de pierre, |
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Hausse rigidement│sa masse calme et fière |
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L’Océan d’hommes va,│déferle au pied des tours, |
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Reflue, et, noircissant│au loin les alentours, |
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S’étale en nappes, chaud│comme un torrent de lave. |
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Aux créneaux, les canons│dardent leur grand œil cave ; |
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Les meurtrières sont│luisantes de fusils, |
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Et, guettant les élus│qu’elle a déjà choisis, |
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La mort veille. Hurlant│de rage et d’impuissance, |
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L’orage humain se jette,│et recule, et s’élance, |
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Et fait tourbillonner│le remous de ses flots |
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Qu’il brise au choc des murs│invinciblement clos. |
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On le vit sur le mur│et les pieds dans la grille |
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Chercher son équilibre│au haut du pont-levis. |
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Il se mit à son œuvre :│et, détournant les vis, |
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Faisant sauter les clous│hors des poutres de chênes, |
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Broyant les gonds, tranchant│l’anneau rouillé des chaînes, |
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Il travailla longtemps,│car l’ouvrage était dur. |
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— Feu ! |
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— Feu ! Les balles heurtaient│et déchiraient le mur |
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Et faisaient des trous ronds│dans la blouse volante. |
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— Feu ! |
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— Feu ! Tout autour de lui│la mort passait, sifflante, |
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Et ses souffles vibrants│l’effleuraient tout entier. |
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Mais le charron, sans plus│frémir qu’à son chantier, |
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Levait et rabaissait│sa hache, lent et grave. |
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Inutiles héros│dont nos champs étaient pleins, |
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Salut ! Athlètes nés│et conçus dans l’épreuve, |
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Vaillants régénérés│de l’humanité neuve ! |
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— Nous partons, nous, les fils│d’un monde agonisant |
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Dont les siècles vécus│ont épuisé le sang… |
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Peuple, peuple ! Sur les│débris des nobles races, |
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Germez, multipliez,│croissez, rameaux vivaces ! |
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a |
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Épanouissez-vous│sous le ciel libre et pur ! |
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Serfs de l’ère passée│et rois du temps futur, |
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b |
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Voilà que ce charron│a commencé la tâche, |
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Et taille l’avenir│humain à coups de hache ! |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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