I |
LA VIE EXTÉRIEURE |
LES LOIS — LES CULTES — LES FORMES |
LES LOIS |
LA RÉPONSE DE LA TERRE |
À HENRI BOULEY
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J’ai crié vers la Terre : | « Aïeule, ô bonne aïeule ! |
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Déesse de nos dieux, | toi la Rhée et l’Isis, |
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Toi qui fais refleurir | les bleuets dans l’éteule |
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Et susurrer la source | au fond des oasis ; |
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« Toi qui donnes aux nids | le dais mouvant des feuilles, |
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Et qui verses ta sève | aux arbres jaunissants ; |
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Qui nourris les oiseaux | des graines que tu cueilles, |
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Et qui berces les mers | entre tes seins puissants ! |
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« Pitié, prends en pitié | les martyrs que nous sommes : |
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Notre effort épuisé | trébuche à chaque pas. |
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Aïeule, est-ce que tout | souffre autant que les hommes ? » |
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— Mais la Terre m’a dit : | « Je ne te connais pas. |
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« Ai-je compté les fleurs, | les mouches, les nuages, |
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Les formes de la chair, | des plantes, du métal, |
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Les cris du vent, l’écume | ou le sable des plages ? |
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Et qu’es-tu donc, sinon | leur frère et leur égal ? |
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« Rien ! Et je ne sais rien | de ceux que je renferme, |
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Pas plus que tu ne sais | l’angoisse ou les gaîtés |
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Des millions de corps | qui vibrent sous ton derme, |
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Infiniment petits | et toujours habités ! |
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« J’ignore tout, les noms | et le nombre des races |
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Qui pullulent de moi | pour courir sur mes flancs, |
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Et mon indifférence | efface jusqu’aux traces |
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De ceux qui sont passés | depuis cent fois mille ans ! » |
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— J’ai crié vers la Terre : | « Aïeule, ô dure aïeule ! |
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Ô marâtre ! Du moins, | si ton cœur reste clos |
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Au râle de tes fils | écrasés sous la meule, |
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Et si ton vieux mépris | n’entend pas nos sanglots : |
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« Nous diras-tu quel est | le terme de la route, |
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Quel mystère est caché | dans la nuit du trépas, |
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Et si c’est bien fini | quand la chair est dissoute ? » |
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— Mais la Terre m’a dit : | « Ta mort n’existe pas. |
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« N’être plus ! Vanité | d’un germe qui croit vivre ! |
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Présomption d’atome | errant dans le plein ciel ! |
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Orgueil stupide et fou ! | Rêve de frelon ivre ! |
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Ce n’est pas toi qui vis, | c’est l’Être universel. |
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« L’Être total, matière | et force, esclave et maître, |
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L’immortel incréé, | le Dieu, le seul vrai Dieu, |
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En qui rien ne saurait | venir ou disparaître |
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Car il est infini | dans le temps et le lieu ! |
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« Seul, il vit. Et que font | un brin d’herbe qu’on mange, |
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Un soleil qui s’effrite, | un homme qui s’endort ? |
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Le Dieu sent palpiter | sa vie énorme : il change, |
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Il respire, et son souffle | est fait avec la Mort. |
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« La Mort, c’est la formule | unique de la Vie, |
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Le passage alterné | des corps dans d’autres corps, |
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C’est le mouvement calme | et dont rien ne dévie, |
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La résurrection | des faibles dans les forts. |
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« C’est la rajeunissante | et la réparatrice, |
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Aurore après le jour, | printemps après l’été, |
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La mère inépuisable | et l’auguste nourrice |
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Dont le travail fécond | peuple l’éternité. |
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« C’est la chaîne d’amour | et d’hymen qui nous lie : |
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C’est par elle que tout | se fond et se confond, |
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Naît, se croise, renaît, | court et se multiplie, |
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Dans les bouillonnements | de l’espace sans fond. |
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« Elle accouple, elle brise, | elle épure, elle émonde ; |
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Nous sommes tous égaux | pour elle, et je ne suis |
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Qu’un globule de sang | dans les veines du monde, |
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Un point d’ombre dans l’ombre | insondable des nuits. |
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« Je m’éparpillerais | dans la poussière immense, |
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Sans troubler un instant | la paix de l’ordre ancien, |
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Et l’astre dont je suis | la quinzième semence, |
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Le Soleil s’éteindrait | sans que rien en sût rien ! » |
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b |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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