| II |
| LA VIE INTÉRIEURE |
| L’AUBE — MIDI — LE SOIR |
| MIDI |
| ÆEA |
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À GEORGES CLAIRIN
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Oh ! loin du monde et loin du bruit, |
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Sans voir le jour, sans voir la nuit, |
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Vivre sous la lueur des lampes ! |
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Marcher à pieds nus dans les peaux, |
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Suspendre en guise de drapeaux |
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Des chevelures à des hampes ! |
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Mon palais est de marbre gris : |
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Dans l’or ciselé des lambris |
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Glissent des serpents d’émeraude ; |
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Le parquet lisse est de santal ; |
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Et vers les plafonds de cristal |
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L’encens monte, se trouble, et rôde… |
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Les piliers vêtus de brocart |
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Se dressent, drapés avec art, |
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Comme des Grecs dans leurs chlamydes ; |
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Des cataractes de velours |
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Tombent des frises en plis lourds, |
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Plus lourds que des toiles humides. |
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L’air rose, en courants attiédis, |
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Berce des fleurs de paradis |
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Qui coquettent du bout des tiges, |
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Et charrie un flot de poison |
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Qui fait tournoyer ma raison |
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Au bord du gouffre des vertiges. |
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Je ne sais rien, je ne veux rien ; |
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J’ai tout perdu, l’amour du bien, |
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Le sens des mots, l’orgueil des phrases ; |
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J’ignore la terre et le ciel |
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Et mon rêve perpétuel |
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Compte ses jours par ses extases. |
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Moins qu’une brute et presque un dieu, |
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Je m’épuise et nage au milieu |
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Des réconforts et des dictames ; |
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Puis, dans des bras entrecroisés, |
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Frôlé par un vol de baisers, |
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Je m’endors sur des corps de femmes ! |
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